POEMAS & POETAS

Manuel Alegre

2009-04-27T10:09:00.001+01:00

ABRIL DE ABRIL

Era um Abril de amigo Abril de trigo
Abril de trevo e trégua e vinho e húmus
Abril de novos ritmos novos rumos.

Era um Abril comigo Abril contigo
ainda só ardor e sem ardil
Abril sem adjectivo Abril de Abril.

Era um Abril na praça Abril de massas
era um Abril na rua Abril a rodos
Abril de sol que nasce para todos.

Abril de vinho e sonho em nossas taças
era um Abril de clava Abril em acto
em mil novecentos e setenta e quatro.

Era um Abril viril Abril tão bravo
Abril de boca a abrir-se Abril palavra
esse Abril em que Abril se libertava.

Era um Abril de clava Abril de cravo
Abril de mão na mão e sem fantasmas
esse Abril em que Abril floriu nas armas.

_{30 Anos de Poesia - Publicações Dom Quixote}

Sophia de Mello Breyner Andresen

2009-04-27T10:07:00.001+01:00

CANTATA DA PAZ

Vemos, ouvimos e lemos
Não podemos ignorar
Vemos, ouvimos e lemos
Não podemos ignorar

Vemos, ouvimos e lemos
Relatórios da fome
O caminho da injustiça
A linguagem do terror

A bomba de Hiroshima
Vergonha de nós todos
Reduziu a cinzas
A carne das crianças

D'África e Vietname
Sobe a lamentação
Dos povos destruídos
Dos povos destroçados

Nada pode apagar
O concerto dos gritos
O nosso tempo é
Pecado organizado

_{(CD Canções Com Aroma de Abril, Strauss, 1994)}

Alexandre Vargas

2009-04-25T01:24:00.000+01:00

Primeira oração a Cyborg

Senhor já vos chamei e novamente
as vossas luzes nas colunas e o povo
que não fala pelas ruas deambula,
com a boca entreaberta, os braços fixos
no trajecto-paraíso sem igual
descreve a longa via engenhosa que percorre o seu caudal.

Mas vós, Cyborg, tão alto estais exposto
aos ventos que a vosso encontro se encaminham
que a cidade agonizante toda une os seus esforços
e canta sibilante a melodia
dos vossos templos de quiosques enfeitados,
entre as cascatas o som puro dos seus passos.

Sim, tu Cyborg, és tudo o que desejo
e estou na treva observando o teu fulgor,
serás apenas a miragem ou o grito
que de noite atormenta o meu furor,
desta loucura agora todo eu me quero entranhar
até em parte alguma jamais de novo poder estar.


CYBORG - Livros Horizonte 1978

Alexandre Vargas

2009-04-25T01:22:00.000+01:00

Nas mãos sinto a luz

Nas mãos sinto a luz, a êxul luz
que vem das paliçadas da mansão,
a luz azul em clarificada zona então
aproxima de mim o seu facho de horizonte.

E logo eu a lembrar o querido monte
em que pousada estava sobracente a ramaria,
e logo eu então a pedir à maresia
que nos brilhos unos do futuro aproximasse

esse rumor de aves onde os raios enfeitasse
e eu oco no caminho que me guia
contivesse as minhas mágoas do passado,

e surgisse ali a minha alma em fogo-fátuo
estivesse eu em toda a dimensão do brusco
a nascer das folhas com a boca em luz arado.



CYBORG - Livros Horizonte 1978

Alexandre Vargas

2009-04-24T01:20:00.000+01:00

Ma Blonde

Ouve, vagueio num espaço de luz cercado dum silêncio. é um silêncio e não o teu... vejo claramente olhando, as [mesas

o meu perfil que se volta docemente e não és tu, em que braços te suspendes e flutuas os teus lábios rigorosos de planície quando voas?..

Olha, fixa e furtivamente olha superiormente, ó Cyborg que enorme já te ergues no teu luto, a boca entreaberta como um ovo que é olhado na doce e fresca idade que em breve nos espera entoa já o canto dos fantasmas que dão fruto.

CYBORG - Livros Horizonte 1978

Alexandre Vargas

2009-04-24T01:15:00.000+01:00

THE PALACE

Ainda estás de pé, ó meu velho palácio,

restaurado até no sítio onde um mausoléu

imaginei em que o meu corpo deitado

jazesse de dia e também, debaixo do céu

Nocturno, o fantasma da minha alma ao léu

volteasse por entre os túmulos etruscos

e os bustos romanos desse grande hotel

morada de ingleses que, ao lusco-fusco,

Nela terão dado belos passeios românticos

a que sempre regresso ao jardim da infância

antiga capela de Virgem da Catalunha.

Aqui terá Beckford gerado o seu Vathek

e cavaleiro cristão contra xeque

mouro combatido: valsa lua esconde a sombra.

Alexandre Vargas

2009-04-23T10:12:00.001+01:00

Exílio

É noite e Cyborg dorme o seu sono de morte,
os dois acordes do som, na noite repetem:«Cyb-org,
Cyb-org) Cyb-org) Cyb-org...» e os autómatos crescem
na sombra funérea e ígnea dos luzes horizontes,
alguns ainda acendem os seus fachos claridade
para o descair ligeiro das placas violeta.

Irrompeu a cidade com um tremer de fumo de miragem
e toda se inflamou na sua tristeza sem igual,
com a cor do cimento, do ,branco e das vigas sobre o mar
aqui se implantou, aqui para sempre a luz paragem.
E nunca nenhum deus a jamais tentou vencer
e ninguém sem respeito para ela pode olhar.

É noite agora, o palácio adormecido onde de lado eu estaria
no estar sem espera, fecham as janelas e as grades
dos muros ainda porventura sem lembrança,
mas anoitece ainda a minha infância e sem correr,
eu, fantasma do que fui, procuro estar
na morte tão etérea de uma ave de metal.



CYBORG - Livros Horizonte 1978

Alexandre Vargas

2009-04-23T10:10:00.001+01:00

Espectros que vêm das estrelas

Na noite vidro, um brilho de fósforo: azul.
Ouvi dizer que as estrelas são as moradas dos mortos,
irradiam assim alguma possibilidade?..
De qualquer modo saem dos nichos os algozes
que nos torturarão ao longo de uma vida inteira...
«Como te chamas ?», pergunta-se para haver resposta.
Descem com os grandes farricocos de Lua esgazeada,
sem O. V. N. I. de seda que lá nos possam flutuar
e vogam só as capas de morcego sobre os olhos.
Sigo-os eu até às suas pernas clandestinas,
dançam já e cortam-me a cabeça-
para quê voar dêem-me aquele pouco de loucura
de ser mais um zombie por aqui,
pois a minha vida é apenas «for the moment»
e todo o meu destino-1800
é navegar de cartola e bengala na mão de ferro
com castão lunar na gravidade destes sonhos.
Penso, penso em ti, como é o teu nome de cabelos?
Como procuras a tua morada sob as pontes
ou espreitas nas chaminés da grande fábrica
que se ergue no teu castelo de colina?
Mas danças, mas não ris, eu pelo meu lado
já vendi a minha alma a Belzebu,
e as crateras dos teus olhos são tão belas...
muito mais do que um olhar se espelha nelas,
os espectros que assim descem das estrelas
lá os vejo a bailar, a afeição
que um dia a mim também me deu a mão...

CYBORG - Livros Horizonte 1978

Hernâni Correia

2009-04-22T13:46:00.001+01:00

LONGE DAQUI

Em sonho lá vou de fugida,
Tão longe daqui, tão longe.
É triste viver tendo a vida,
Tão longe daqui, tão longe.
Mais triste será quem não sofre,
Do amor a prisão sem grades.
No meu coração há um cofre,
Com jóias que são saudades.
Tenho o meu amor para além do rio,
E eu cá deste lado cheiinha de frio.
Tenho o meu amor para além do mar,
E tantos abraços e beijos pra dar.
Ó bem que me dá mil cuidados,
Tão longe daqui, tão longe.
A lua me leva recados,
Tão longe daqui, tão longe.
Quem me dera este céu adiante,
Correndo veloz no vento.
Irás a chegar num instante,
Onde está o meu pensamento.
Tenho o meu amor para além do rio,
E eu cá deste lado cheiinha de frio.
Tenho o meu amor para além do mar,
E tantos abraços e beijos pra dar,
Tenho o meu amor para além do mar

Hernâni Correia

2009-04-22T13:30:00.001+01:00

Hernâni Sebastião Paixão Correia, mais conhecido por Hernâni Correia (Lagos, 25 de Janeiro de 1925 - ( ? ) 2 de Fevereiro de 1998) foi um compositor e poeta português.

Biografia

Nasceu na freguesia de Santa Maria, em Lagos, filho de Hernâni Eduardo Correia e de Maria Cândida Paixão. Enquanto estudava na Escola Comercial Rodrigues Sampaio, em Lisboa, começou a laborar na Emissora Nacional. Tornar-se-ia, mais tarde, chefe de secção da Secretaria e Arquivo Geral e vogal do Conselho Fiscal da Radiodifusão Portuguesa. Frequentou, igualmente, o Instituto Superior de Económicas e Financeiras de Lisboa.

Foi 1.º secretário da direcção e vogal efectivo da direcção da Casa do Algarve, tendo representado o concelho de Vila do Bispo nesta organização. Foi também vogal no Centro de Arte e Cultura Teixeira Gomes.

Escreveu diversos poemas e letras para canções populares, entre os quais se destacam "Fado de Quem Ama", "Meu Amor, Minha Cidade", Pressentimento", "Sol de Pouca Dura", "Amar Lisboa", "Ao Ver Lisboa" e "Lisboa das Varinas".

Bibliografia

Ferro, S. (2002). Vultos na Toponímia de Lagos. Lagos: Câmara Municipal de Lagos

Obtido na Wikiopédia

António Cabral

2009-04-21T09:38:00.001+01:00

A UMA OLIVEIRA

Velha oliveira, ó irmã do tempo e do silêncio,
algo de ti se me tornou hoje perceptível;
algo que eu não conhecia e me fez parar
na ténue sombra que teces no caminho;
algo que é uma doce corola de contacto.

Já os passos da luz se afastam na colina
e um rumor de pérolas quebradas
desce, lentamente desce por toda a serrania.
Já as aves tuas amigas procuram na folhagem
a doçura acumulada nos favos da noite.
E também já são horas
de nós os homens, nós os que passamos,
suspendermos as cítaras do pensamento.

Entretanto, ó canção do crepúsculo, velha oliveira,
eu paro sob os longos cílios da tua ramagem.
Paro e, ao sentir nas mãos o teu enrugado tronco,
e, nos olhos, a serenidade das tuas folhas,
começo a entender uma bela mensagem:
a paz, ah a paz!, a rosa da paz.

É como se uma gota de azeite descesse,
brandamente descesse pelas coisas.

In Poemas Durienses

António Cabral

2009-04-21T09:34:00.001+01:00

SOLIDÃO

A maior parte das vezes não abre a janela:
senta-se no velho poial, como um resto de musgo,
e deixa que os olhos passem no vidro,
visitando-se mais uma vez. As coisas,

gradualmente, configuram-na, desde aquela hora,
e quem a procura, sentindo-a no fundo das águas,
não lhe pergunta pelo marido.
O relicário de pau-santo fere-lhe

a solidão de semente abolida,
já o arco de si própria.
Pudesse ao menos saber para onde irão varrer

o que ficar da sua sombra, quando vender a quinta.
Para junto dos limoeiros, sonha.
enquanto a alma escorrega, docemente.

in ANTOLOGIA DOS POEMAS DURIENSES

António Cabral

2009-04-20T13:42:00.001+01:00

A Solidão

(O Isolamento da Condição Humana) II

Vem, meu amor. Estamos
numa terra de paz.
Aqui somos irmãos
daquela cotovia.

Esquecidos de tudo,
esquecidos da morte,
acendemos no tempo
o lume original.

Meu doce amor, a chama
branca, muito branca,
que se ateia, enleia
o que resta do mundo.

Somos livres. A vida
recupera as origens.
Que bom é estarmos sós
nas muralhas da luz!
Que bom é confundir
as mãos com as urtigas
e dizer: Oh Senhor,
obrigado por tudo!

in Quando o Silêncio Reverdece

António Cabral

2009-04-20T13:31:00.001+01:00

E AGORA não sei se estás a descer as escadas e vens abrir a porta. Vi-te à janela quando começou a chover nesta árvore e não eras apenas um ramo. Bem sei que às vezes confundimos o que se vê com o ver, semelhantes que somos a bolinhas de sabão. É assim bem provável que já tenhas vindo à porta e passasses por mim sem eu te ver. Uma vez que a chuva se foi embora, acho então melhor prosseguir a caminho do olival onde mais facilmente te reencontrarei no voo das aves migratórias. Pelo sim, pelo não, fico também aqui, onde começa o rasto do teu olhar.

in O RIO QUE PERDEU AS MARGENS

António Feliciano de Castilho

2009-04-12T02:25:00.000+01:00

OBRAS NA:

- WIKISOURCE

- BIBLIOTECA NACIONAL DIGITAL

António Gonçalves de Bandarra

2009-04-12T01:59:00.000+01:00

Dedicatória a Dom João de Portugal, bispo da Guarda

SENTE BANDARRA
AS MALDADES DO MUNDO
E PARTICULARMENTE
AS DE PORTUGAL

I
Como nas Alcaçarias
Andam os couros às voltas,
Assim vejo grandes revoltas
Agora nas Cleresias.

II
Como usam de Simonias
E adoram os dinheiros,
As Igrejas, pardieiros,
Os corporais por mais vias.

III
O sumagre com a cal
Faz os couros ser mociços,
Ah! Quantos há maus noviços
Nessa Ordem Episcopal!
(...)

SONHO SEGUNDO

Oh! Quem tivera poder
Para dizer,
Os sonhos que o homem sonha!
Mas hei medo, que me ponha
Grão vergonha
De mos não quererem crer.
Vi um grão Leão correr
Sem se deter
Levar sua viagem,
Tomar passagem,
Sem nada lho defender.

Tirará toda a escória
Será paz em todo o Mundo,
De quatro Reis o segundo
Haverá todo a vitória.

Será dele tal memória
Por ser guardador da lei,
Polas armas deste Rei
Lhe darão triunfo, e glória.

Trinta e dois anos e meio
Haverá sinais na terra;
A Escritura não era;
Que aqui faz o conto cheio.

Um dos três que vão arreio
Demonstrar ser grão perigo;
Haverá açoite, e castigo
Em gente que não meneio.

Já o tempo desejado
É chegado
Segundo o firmal assenta
Já se passam os quarenta
Que se ementa
Por Doutor já passado.
O Rei novo é acordado
Já dá brado:
Já arressoa o seu pregão
Já Levi lhe dá a mão
Contra Siquém desmandado.
E segundo tenho ouvido,
E bem sabido,
Agora se cumprirá:
A desonra de Dina
Se vingará
Como está prometido.

O Rei novo és escolhido
E elegido,
Já alevanta a bandeira
Contra a Grifa parideira
Que tais pastos tem comido;
Porque haveis de notas,
E assentar
Aprazendo ao Rei dos Céus
Trará por ambas as Leis,
E nestes seis
Vereis coisas de espantar.

O néscio quer afirmar,
E declarar
Desde seis até setenta
Que se ementa,
Do Rei que irá livrar.
Louvemos este Barão
Do coração,
Porque é Rei de Direito;
Deus o fez todo perfeito
Dotado de perfeição.

Este Rei tem um Irmão,
Bom capitão.
Não se sabe a irmandade?
Todo é nobre, em bondade;
E na verdade
Que sairá com o pendão.

Muitos estão desejando,
E altercando,
Se o meu dito será certo,
Se de longe, se de perto?
E sobre o tal praticando
Aquele grão Patriarca
No-lo mostra, e está falando,
E declara o grão Monarca:
Ser das terras, e comarca,
Semente del Rei Fernando.

Este Rei de grão primor,
Com furor,
Passará o mar salgado
Em um cavalo enfreado,
E não selado,
Com gente de grão valor.

Este diz, socorrerá,
E tirará,
Aos que estão em tristura,
Desde, conta a Escritura,
Que o campo despejará,
Os Fidalgos estimados,

E desprezados,
Que até agora são corrigidos,
Com o tal serão erguidos,
E mui queridos,
E com os Reis estimados.
Se lerdes as Profecias
De Jeremias,
Irão dos cabos da terra
Tomar os Vales, e Serra,
Pondo guerra,
E tirar as heresias,
Derrubar as Monarquias,
E fantasias
Serão bem apontoadas,
Serão todas derrubadas,
Desconsoladas
Fora das possentadorias.

Ainda mais profetizando,
E declarando:
Seus pequenos das manadas,
Derrubar-lhe-ão as moradas
Bem entradas,
E assim o vai mostrando.
Já o Leão vai bradando,
E desejando
Correr o porco selvagem,
E tomá-lo-á na passagem
Assim o vai declarando.

Muitos podem responder,
E dizer:
Com que prova o sapateiro
Fazer isto verdadeiro,
Ou como isto pode ser?
Logo quero responder
Sem me deter.
Se lerdes as Profecias
De Daniel e Jeremias
Por Esdras o podeis ver.

António Gonçalves de Bandarra

2009-04-12T01:53:00.000+01:00

António Gonçalves de Bandarra (1500-1556) nasceu e faleceu em Trancoso. Tendo exercido a profissão de sapateiro, dedicou-se à divulgação em verso de profecias de cariz messiânico. Por causa disso, foi acusado pela Inquisição de judaísmo e as suas trovas foram incluídas no Catálogo de Livros Proibidos. D. João de Castro foi o editor da primeira edição conjunta das trovas, com o título Paráfrase e Concordância de Algumas Profecias de Bandarra, publicadas provavelmente em Paris no ano de 1603. A obra foi bem recebida pelos nacionalistas portugueses que aspiravam libertar-se do jugo de Espanha, interpretando as trovas como uma profecia ao regresso do Rei D. Sebastião. Em 1802, as trovas tiveram uma segunda edição, na cidade francesa de Nantes, patrocinada pelo Marquês de Nisa. São reimpressas em 1809 (Barcelona e Londres), aquando das invasões francesas, com prefácio de Frei José Leonardo da Silva. Em 1815, com o título Trovas Inéditas do Bandarra sai uma nova edição. Entre 1822-1823, com o título Verdade e Complemento das Profecias, uma outra. As Trovas do Bandarra influenciaram o pensamento sebastianisma e messiánico de Padre António Vieira e de Fernando Pessoa.

Fonte : Projecto Vercial

António Feliciano de Castilho

2009-04-11T02:09:00.000+01:00

A TOMADA DE COIMBRA

(Xácara)

Caminhavam frades bentos
do mosteiro de Lorvão,
quando acharam Dom Fernando
no meio de Carrião:
era Dom Fernando o Rei,
e seu reino era Leão.

– D. Fernando, D. Fernando,
novas de consolação!
cavaleiros não nos oiçam;
manda sair quantos são.
Deus te nos manda dizer
que tens Coimbra na mão.

«Descuidados estão Moiros
do poderio cristão;
deles o havemos sabido
por sua conversação,
quando nos vêm de Coimbra
a montear em Lorvão.

«Fingimos uma romagem
por livrar de suspeição,
e viemos dar-te aviso,
grão Rei, senhor de Leão.
Manda logo fazer prestes
todo o ginete e peão.

Como três meses passaram,
era por Janeiro então,
el-Rei é sobre Coimbra,
e os de dentro em confusão;
mas vale o muro à cidade,
que é mui boa defensão.

Em que traz muitos vassalos
de caldeira e de pendão,
em que traz o Cid Rui Dias,
mais forte que quantos são,
não acaba de a tomar,
sete meses já lá vão.

..........................

Cristãos, ganhastes Coimbra,
mais que jóia oriental;
mais tu, Coimbra, ganhaste,
que tens fonte baptismal,
e a tua mesquita grande
verás logo em catedral.

Dar meia cidade aos monges
queria o Rei liberal,
mas os monges só quiseram
uma casa monacal,
contentes com Lorvão santo,
seu paraíso terreal.

Foi-se el-Rei a Compostela
com sua gente leal.
De atabales e trombetas
soa estrondo festival;
abrem-se as portas do templo
bem armado e triunfal.

Todos co'o joelho em terra
como cumpre em caso tal,
diziam de agradecidos
ao valedor imortal:
– «Santiago, Santiago,
salvaste o nosso arraial;
salva sempre os Leoneses,
e a gente de Portugal.»

Escavações Poéticas; 1844

António Feliciano de Castilho

2009-04-11T02:06:00.000+01:00

OS TREZE ANOS

(Cantilena)

Já tenho treze anos,
que os fiz por Janeiro:
Madrinha, casai-me
com Pedro Gaiteiro.

Já sou mulherzinha,
já trago sombreiro,
já bailo ao domingo
com as mais no terreiro.

Já não sou Anita,
como era primeiro;
sou a Senhora Ana,
que mora no outeiro.

Nos serões já canto,
nas feiras já feiro,
já não me dá beijos
qualquer passageiro.

Quando levo as patas,
e as deito ao ribeiro,
olho tudo à roda,
de cima do outeiro.

E só se não vejo
ninguém pelo arneiro,
me banho co'as patas
Ao pé do salgueiro.

Miro-me nas águas,
rostinho trigueiro,
que mata de amores
a muito vaqueiro.

Miro-me, olhos pretos
e um riso fagueiro,
que diz a cantiga
que são cativeiro.

Em tudo, madrinha,
já por derradeiro
me vejo mui outra
da que era primeiro.

O meu gibão largo,
de arminho e cordeiro,
já o dei à neta
do Brás cabaneiro,

dizendo-lhe: «Toma
gibão, domingueiro,
de ilhoses de prata,
de arminho e cordeiro.

A mim já me aperta,
e a ti te é laceiro;
tu brincas co'as outras
e eu danço em terreiro».

Já sou mulherzinha,
já trago sombreiro,
já tenho treze anos,
que os fiz por Janeiro.

Já não sou Anita,
sou a Ana do outeiro;
Madrinha, casai-me
com Pedro Gaiteiro.

Não quero o sargento,
que é muito guerreiro,
de barbas mui feras
e olhar sobranceiro.

O mineiro é velho,
não quero o mineiro:
Mais valem treze anos
que todo o dinheiro.

Tão-pouco me agrado
do pobre moleiro,
que vive na azenha
como um prisioneiro.

Marido pretendo
de humor galhofeiro,
que viva por festas,
que brilhe em terreiro.

Que em ele assomando
co'o tamborileiro,
logo se alvorote
o lugar inteiro.

Que todos acorram
por vê-lo primeiro,
e todas perguntem
se ainda é solteiro.

E eu sempre com ele,
romeira e romeiro,
vivendo de bodas,
bailando ao pandeiro.

Ai, vida de gostos!
Ai, céu verdadeiro!
Ai, páscoa florida,
que dura ano inteiro!

Da parte, madrinha,
de Deus vos requeiro:
Casai-me hoje mesmo
com Pedro Gaiteiro.

Escavações Poéticas; 1844

António Feliciano de Castilho

2009-04-10T02:03:00.000+01:00

DEUCALIÃO E PIRRA

Enfim, renasce o mundo. Vendo o triste,
o bom Deucalião vazia a Terra
e alto silêncio derramado em tudo,
a Pirra diz, chorando:
– Ó doce esposa,
doce irmã e hoje única de tantas
habitantes do Mundo, e que ligada
pelo amor, pelo sangue estás comigo.
e ao presente inda mais pelo infortúnio,
– do Nascente ao Poente, em toda a Terra.
só habitamos nós; só nós vivemos:
tudo o mais pelas ondas foi tragado,
e cuido que não tens inda segura
tua existência tu, nem eu a minha.
Estas nuvens que observo inda me aterram:
Ah, triste! Que farias, se arrancada
ao fado universal, sem mim te visses?

Onde, fria de susto, onde levaras
a planta vacilante, e quem seria
tua consolação na dor, no pranto?
Crê. minha amada, que, se o mar sanhudo
te escondesse nas sôfregas entranhas,
te houvera de seguir o aflito esposo:
sócio te fora em vida e sócio em morte.
Oh! Não ter eu de um pai herdado a indústria?
Renovaria agora a Humanidade.
alma infundindo na formada Terra.
Todo o género humano em nós se inclui.
Isto aos fados apraz, apraz aos deuses.
Ficámos para exemplo de que o Mundo
morada de homens foi.
Disse, e choravam.
Depois, tornando em si, resolvem ambos
recorrer aos oráculos sagrados,
da deusa Témis invocar o auxílio.

Não tardam: vão-se à margem do Cefiso,
inda revolto, sim, mas já com margens;
e, apenas pelas frontes, pelas vestes
os libados licores desparziram.
para o templo da deusa os passos torcem.
Manchava torpe musgo a frente, os tectos
da estância venerável, e jaziam
sem ministro, sem luz, sem culto as aras.
Como as sacros degraus tocado houvessem,
sobre a mádida terra os dois se prostram
e dão nas pedras ósculo medroso.
Oram depois assim:
– Se justas preces
tornam benignos os irados numes;
se a cólera dos Céus com ais se adoça,
dize-nos, deusa, dize-nos de que arte
podemos restaurar a espécie humana
e socorre, piedosa, o triste mundo.
Movendo-se a deidade, assim lhes fala:
– Do meu templo saí cobrindo as frontes:
soltai as vestiduras que vos cingem
e para trás depois lançai os ossos
da vossa grande mãe.

Tendo ficado
atónitos as dois espaço grande,
Pirra primeiro enfim rompe o silêncio.
Da divindade as leis cumprir não ousa
e, com trémula voz, perdão lhe roga,
porque teme, espalhando os ossos frios,
aos Manes maternais fazer injúria.
Depois disto, repetem, pesam, notam
as palavras do oráculo sombrio,
'té que Deucalião, o venerando
filho de Prometeu, com brandas vozes
serena a cara esposa e diz:
Se acaso
não revolvo ilusões no pensamento,
o oráculo da deusa é justo, é pio:
não nos ordena o mal, não quer um crime.
A grande mãe que ouviste, a mãe de todos,
é a Terra; a meu ver, são dela os ossos
as pedras; e essas diz que atrás lancemos.

Bem que esta inteligência agrade a Pirra,
esperanças com dúvidas se envolvem,
e ambos das ordens santas desconfiam.
Mas que mal faz tentar? Descem do templo:
cobrem a fronte; as túnicas descingem,
e logo para trás as pedras lançam.
Eis, – quem te dera crédito, ó portento,
se anosa tradição não te abonasse? –
eis que as pedras de súbito começam
a despir-se do frio e da rijeza
e, despindo a rijeza, a transformar-se.
Crescendo vão: mais branda natureza
lhes entra; e, se perfeito o vulto humano
logo ali se não vê, se vê contudo
em grosseiros sinais a semelhança,
quais; mármores apenas desbastados,
estátuas em começo, informes, rudes.
Partes que eram terrenas e sucosas
nas carnes e no sangue se convertem;
o que tem solidez e o que não dobra
muda-se em ossos, e o que dantes nelas
veia se nomeou conserva o nome.
Num breve espaço, enfim – mercê dos deuses! –,
as que arroja o varão varões se tornam
e as que solta a mulher mulheres ficam.

Por isto. somos fortes, somos duros,
aptos a empresas, próprios a trabalhos;
e em nosso esforço, na constância nossa,
claramente se vê que origem temos.

As Metamorfoses de Ovídio, Liv. I

António Feliciano de Castilho

2009-04-10T02:00:00.000+01:00

O AVARENTO ROUBADO

Harpagão

(Vindo a gritar desde o quintal até entrar em cena, com as feições desconcertadas, e no auge do terror)

Aqui de el-rei, ladrões! Ladrões, aqui de el-rei!
Querem-me assassinar. Mataram-me. Acabei.
Justiça, Deus do céu! Ó da ronda! Ó da guarda!
Estou perdido e morto! um chuço! uma espingarda!
Roubaram-me o meu sangue, os meus dez mil cruzados!
Quem seria? Quem foi? Persigam-me os malvados!
Quem mos trouxer co roubo of'reço-lhe um quartinho...
meia moeda... mais, que eu nunca fui mesquinho.
Para onde fugiu? Onde está ele? Aonde?
Corram, vasculhem tudo, a ver onde se esconde.
Ali não!... Aqui não!.. Agarra o bandoleiro!
Vê-lo cá vai... Agarra, agarra o meu dinheiro!

(Agita-se bracejando à doida, e agarra com a mão direita o braço esquerdo)

Filei-te, mariolão! Larga o que não é teu!...
Estou perdido e doido: o que apanhei fui eu.
E eu quem sou? Onde estou? Que hei-de fazer? Que posso?
Ah, meus ricos dobrões, se eu era todo vosso,
como pudestes vós deixar-me só no mundo?
Que situação! Que horror! Que inferno tão profundo!
Ninguém tem dó de mim; sou Lázaro; sou Job.

(Chora e soluça despropositadamente)

Perdi tudo, e ninguém de mim tem dó.

(Numa explosão de delírio)

Enforcar tudo a esmo, até que surda alguém
co meu cofre; aliás enforco-me eu também.

............................

De que me hei-de valer? Demónio, eu te requeiro:
leva-me um olho... e as dois, mas dá-me o meu dinheiro!

António Feliciano de Castilho

2009-04-09T01:54:00.000+01:00

FESTA DO DEUS TÉRMINO

Finda a noite, alvoreça a costumada
festa do deus que nos comparte os campos.

Quer tosca pedra, ó Término, te embleme,
quer tronco informe pela mão de antigos
enterrado no chão, sempre és deidade.

Para ti donos dois, de opostas partes,
coroa e coroa te cingem; bolo e bolo
te vem de cá, de lá; como à porfia,
aí se te engenhou ara campestre.

Lá nos traz a açodada fazendeira
no seu testo quebrado as áscuas vivas
que apurou do borralho. O bom do velho
racha a lenha miúda, ergue-a em pirâmide;
sua a cravar no chão ramos festivos.
Agora em cascas secas ceva o fogo,
tendo em pé ao seu lado, em quanto assopra,
o filhinho abraçado a largo cesto.
Três vezes dali tira a lança ao fogo
punhados de áurea Ceres. Toma os favos,
que a filha pequenina lhe apresenta
pelo meio cortados. Trazem outros
o vinho; tudo aqui se liba às chamas.

Alvitrajada a turba espectadora
religioso silêncio atenta observa.
Com o sangue quente de imolada ovelha
que ufano purpureja o vulto informe
do comum velador, o honrado Término!
e quando, em vez de ovelha, haja leitoa,
não temais que se anoje. O bródio é franco
aos bons vizinhos, corações lavados,
que o celebram com fé, que jubilosos
vão tecendo um louvor a cada prato.
Ouvi, ouvi seu rústico descante;
é do deus do festejo o panegírico:

Salve, ó Término sacro, ó tu, que extremas
bairros, cidades, reinos! cada campo
fora sem ti um campo de batalha.
Manténs, desambicioso, insubornável,
as herdades em paz das Leis à sombra.
Se a terra Thireátide te houvera,
não ceifaria a morte heróis seiscentos
de Argos e Esparta no fatal duelo;
não se lera de Othriades o nome
num vão troféu de mentirosas armas,
que inda à Pátria infeliz custou mais sangue.
Capitolino Júpiter que diga
que invencível te achou, quando ao fundar-se-lhe
a área do templo, ao passo que os mais numes
para dar-lhe lugar retrocediam,
tu só, qual no-lo conta anosa fama,
ousas te resistir, ficar, ter parte
no templo augusto, e adorações com Jove;
e inda lá, por que nada alfim te ensombre,
sobre ti ao céu livre é rota a abóbada.
Nume de tão gentil perseverança,
em qualquer a leveza achará vénia;
contradição em ti suicídio fora.
Mantêm pois sempre, ó sacra sentinela,
mantém pois sempre, ó Término, teu posto.
Despreza os rogos do vizinho avaro;
não lhe concedas do terreno um ponto.
Ceder a humanos quem resiste a Jove?!
Vem bater-te enxadão, pulsar-te arado?
proclama a vozes: "Meus confins são estes;
"de além, tu; de aquém, ele; ambos coíbo.
"e em coibir aos dois aos dois protejo."
Uma estrada une Roma aos Laurentinos,
reino que o Teucro prófugo buscara;
lá, dos marcos o sexto em honra tua
vê que lanosa vítima se imola.
Término, já que aceitas cultos nossos,
ampara-nos; sustenta o nosso Império.
De cada povo o espaço é circunscrito;
são de Roma os confins confins do globo

António Feliciano de Castilho

2009-04-09T01:49:00.000+01:00

FESTA DAS SEMENTEIRAS:

Nos Anais, onde as festas vêm marcadas,
festas em vão busquei das sementeiras.
Vendo-me a folhear, cuidoso, assíduo,
e entendendo-me o empenho, – "Em balde as buscas
rindo a Musa me diz; – "festas mudáveis
"das fixas no registro achar querias?
"Têm marcada estação, e o dia incerto;
"celebram-se no prazo em que estão prenhes
"de sementes os chãos. Gozai do ócio
"à farta manjedoira, ó bois coroados;
"lá virá logo a activa Primavera,
"à cerviz repoisada impondo jugo,
"com a renascente lida afadigar-vos.
"No abrigo do casal durma por ora
"a cansada charrua; a terra fria
"não deseja, não sofre, o ser rasgada."

Agora, que jaz finda a sementeira,
lavradores, dai folga ao solo, aos braços;
lustrem colonos sua aldeia em festa,
dêem a seus fogos a anual fogaça.
Télus e Ceres, madres das searas
já com seus mesmos grãos se propiciem,
já com as entranhas da suína fêmea.
De entre ambas nasce o grão que nos sustenta:
Ceres no-lo produz; mantém-no a Terra.

Ó consócias em dádiva tão rica,
deusas, por quem a rude antiguidade
se abrandou, se poliu, deixada a glande
por mais nobre manjar, dai aos colonos,
em prémio a seu trabalho e a seus desvelos,
colheita sem medida, e que os sacie.

Dai aumento contínuo aos germes tenros,
e que a neve à nascença os não destrua.
Em quanto disparzirmos as sementes,
alimpai-nos o céu com ventos brandos;
mal que enterrada for, mandai-lhe as chuvas;
e, pois são glória vossa as pingues messes,
que em vagas de oiro, ao longo dessas veigas,
rumorejam fartura, eia, salve-as
do ávido bico das aladas hostes!
Por ora, que inda a terra o grão recata,
vós, formigas povoai-o; usura grande
havereis dele, se aguardais a ceifa.
Livre de torpe alforra a messe vingue
e cor de palma saúde o Céu lhe influa;
que nem definhe pálida, nem perca
por excesso de viço e nímia pompa.
Joio, à vista nocivo, os chãos não brotem,
nem torpe aveia as sementeiras mescle.
Só se vejam medrar profusamente
as cevadas, o trigo, e a rija escándia,
a escándia, a fogos dois predestinada.

Lavradores, por vós tais são meus rogos.
Com os rogos meus os vossos se misturem,
por que uma e outra deusa os ratifiquem.

Ferina longo tempo a humanidade
só nutriu belicosos pensamentos.
Mais apreço que a relha a espada tinha,
e em foros de nobreza era anteposto
o corcel que peleja, ao boi que lavra.
Não trabalhava a enxada; ia-se em lanças
dos alviões o ferro; o ancinho em elmos.
Graças deusas, a vós, a vós, ó Césares
o Génio marcial agrilhoado
já sob os pés de Roma em vão se extorce.
O toiro aceite o jugo; o solo, os germes;
Ceres, filha da paz, com a paz triunfe.

António Feliciano de Castilho

2009-04-09T01:46:00.000+01:00

António Feliciano de Castilho (1800-1875) nasceu e faleceu em Lisboa. Aos seis anos, por motivo do sarampo, cegou. Não obstante isso, seguiu estudos regulares, graças ao auxílio de seu irmão Augusto Frederico. Em 1817, matriculou-se na Universidade e em 1826 estava formado em Cânones. A seguir, fixou-se com o irmão em Castanheira do Vouga, perto de Águeda, e aí se conservou uns oito anos, em situação que muito favoreceu o estudo e a produção literária. Esteve na Madeira e nos Açores e visitou o Brasil. – Dedicou-se à tradução de obras em latim, francês e inglês.

Obras Principais:

Cartas de Eco e Narciso (1821); A Primavera (1822); Amor e Melancolia (1828); A Chave do Enigma; A Noite do Castelo (1836); Os Ciúmes do Bardo (1836); Crónica Certa e muito Verdadeira de Maria da Fonte (1846); Felicidade pela Agricultura (1849); Escavações Poéticas (1844); Presbitério da Montanha; Quadros da História de Portugal (1838); O Outono (1863).

Traduções:

A Lírica de Anacreonte; Metamorfoses e Amores, de Ovídio; Geórgicas, de Virgílio; Médico à Força, Tartufo, O Avarento, Doente de Cisma, Sabichonas e Misantropo, de Molière; O Sonho de uma Noite de S. João, de Shakespeare; Fausto, de Goethe.; D. Quixote de La Mancha, de Cervantes.

Fonte: Projecto Vercial

Outros Links:

Obras de António Feliciano de Castilho na Biblioteca Nacional Digital

António Feliciano de Castilho no Dicionário Histórico de Portugal

António Feliciano de Castilho na wikipedia

António Feliciano de Castilho no Projecto Vercial

António Feliciano de Castlho na Wikisource

António Dinis da Cruz e Silva

2009-04-08T02:22:00.000+01:00

Soneto

Que aziago que foi, que dia infausto

Aquele, em que vi tua formosura!

Em que cheio de amor e de ternura

Esta alma te ofertei em holocausto!

Teus olhos m'o fizeram ter por fausto,

Teus belos olhos cheios de doçura,

Mas logo me fez ver minha loucura

Teu peito de rigores nunca exausto.

Ai! e quão mesquinho é, quão desgraçado

Aquele, que como as mostras vão se engana

De um angélico rosto sossegado!

Pois mil vezes encobre a vista humana

Qual áspide cruel florido prado,

Um coração uma alma desumana.

António Dinis da Cruz e Silva

2009-04-08T02:18:00.000+01:00

O HISSOPE

CANTO V

O bom Lara, que havia longo tempo
que nesta santa casa não entrava,
aturdido ficou, quando a seus olhos,
na cerca entrando juntos, se oferecem
as areadas ruas, as estátuas,
os buxos, os craveiros, as latadas
de mil flores cobertas, que de em torno
o virente jardim adereçavam.
E não bem quatro passos tinha dado,
quando, fitando curioso a lente
na estátua que primeira ali se encontra.
pergunta ao jubilado: – «Quem é este
Monsieur Paris, segundo diz a letra,
que por baixo, na base, tem aberta?
Se se houver de julgar pela aparência,
o nome, a catadura, o penteado
dizendo-nos estão que este bilhostre
foi francês e talvez cabeleireiro.
inventor do topete que o enfeita».
– «Páris e não Paris diz o letreiro
(circunspecto lhe volve o padre-mestre).
Nem francês, como crê, cabeleireiro.
a personagem foi que representa,
mas em Tróia nasceu, de estirpe régia».
– «Pois se francês não foi (replica o Lara)
como Monsieur lhe chamam?» C'um sorriso
lhe torna o padre-mestre: – «Não se admire.
que isto está sucedendo a cada passo
ao pé de cada esquina, hoje, sem pejo,
se tratam de monsieurs os Portugueses.
Isto, senhor. é moda; e, como é moda.
a quisemos seguir; e sobretudo
mostrar ao mundo que francês sabemos».
– «De tanto peso pois (lhe volve o Lara)
ó, padre jubilado, por ventura,
o saber o francês, que disso alarde
fazer quisessem vossas reverências?
Por acaso, sem esse sacramento,
não podiam salvar-se e serem sábios?
Pois aqui, em segredo, lhe descubro
que o francês, para mim, o mesmo monta
que a língua dos selvagens boticudos»
– «Não diga, senhor, tal; que neste tempo,
oh tempos! oh costumes! (diz o padre)
o saber francês é saber tudo.
É pasmar ver, senhor, como um pascácio
de francês com dois dedos, se abalança,
perante os homens doutos e sisudos,
a falar nas ciências mais profundas,
sem que lhe escape a santa teologia,
alta ciência aos claustros reservada.

Desta audácia, senhor, deste descoco
que entre nós, sem limite, vai lavrando,
quem mais sente as terríveis consequências
é a nossa português casta linguagem,
que em tantas traduções anda envasada
(traduções que merecem ser queimadas!)
em mil termos e frases galicanas.
Ah! se as marmóreas campas levantando,
saíssem dos sepulcros, onde jazem
suas honradas cinzas, os antigos,
lusitanos varões, que com a pena
ou com a espada e lança a pátria ornaram,
os novos idiotismos escutando.
a mesclada dicção, bastardos termos,
com que enfeitar intentam seus escritos
estes novos ridículos autores,
(como se a bela e fértil língua nossa,
primogénita filha da latina,
precisasse de estranhos atavios!)
súbito certamente pensariam
que nos serões estavam de Caconda.
Quelimane, Sofala ou Moçambique;
até que, já por fim desenganados
que eram em Portugal, que Portugueses
eram também os que costumes, língua,
por tão estranhos modos afrontavam,
segunda vez de pejo morreriam».
(...)

António Dinis da Cruz e Silva

2009-04-07T02:17:00.000+01:00

- "Esse barco, que corta velozmente

do claro Tejo a veia cristalina,

ó doce mãe do Amor, bela Ericina,

todo o meu bem me leva cruelmente.

Mas já que é tão feliz, Deusa, exprimente

de tua estrela a proteção divina:

de alegres auras viração benina

ao doce porto o leve felizmente".

Isto dizia Elpino, acompanhando

com os tristes olhos um batel ligeiro,

que quase no horizonte se ocultava.

Turva se foi a noite então cerrando,

e o pastor, entre o denso nevoeiro,

os olhos pelas ondas alongava...

António Dinis da Cruz e Silva

2009-04-07T02:15:00.000+01:00

António Dinis da Cruz e Silva (1731-1799) formou-se em Direito.

Depois de exercer funções de magistratura em Castelo de Vide e Elvas, foi nomeado desembargador da Relação do Rio de Janeiro, aí permanecendo entre 1776 e 1789. Voltou ao Brasil em 1890 para julgar os implicados na revolução de Tiradentes, na qual estava implicado o poeta Tomás Gonzaga.

Foi um dos fundadores da Arcádia Lusitana em 1756, adoptando o pseudónimo de Elpino Nonacriense. Além de poemas várias, escreveu o Hissope, poema heróico-cómico.

Almeida Garrett

2009-04-06T03:38:00.000+01:00

“Santarém é um livro de pedra em que a mais interessante
e mais poética parte das nossas crónicas está escrita, rico
de iluminuras, de recortados, de florões, de imagens, de
arabescos e arrendados primorosos, o livro era o mais belo
e o mais precioso de Portugal.”

António Cândido Gonçalves Crespo

2009-04-06T02:04:00.000+01:00

Fervet amor

Dá para a cerca a estreita e humilde cela

dessa que os seus abandonou, trocando

o calor da família ameno e brando

pelo claustro que o sangue esfria e gela.

Nos florões manuelinos da janela

papeiam aves o seu ninho armando;

vêem-se ao longe os trigos ondulando...

Maio sorri na pradaria bela.

Zumbe o inseto na flor do rosmaninho:

nas giestas pousa a abelha ébria de gozo:

zunem besouros e palpita o ninho.

E a freira cisma e cora, ao ver, ansioso,

do seu catre virgíneo sobre o linho

um par de borboletas, amoroso.

António Cândido Gonçalves Crespo

2009-04-05T02:02:00.000+01:00

"Mater Dolorosa".

Quando se fez ao largo a nave escura,

na praia essa mulher ficou chorando,

no doloroso aspecto figurando

a lacrimosa estátua da amargura.

Dos céus a curva era tranqüila e pura:

das gementes alcíones o bando

via-se ao longe, em círculos, voando

dos mares sobre a cérula planura.

Nas ondas se atufara o sol radioso,

e a lua sucedera, astro mavioso,

de alvor banhando os alcantis das fragas...

E aquela pobre mãe, não dando conta

que o sol morrera, e que o luar desponta,

a vista embebe na amplidão das vagas...

António Cândido Gonçalves Crespo

2009-04-05T02:00:00.000+01:00

António Cândido Gonçalves Crespo (1846-1883) nasceu nos arredores do Rio de Janeiro, filho de um negociante português e de uma mestiça, vindo para Portugal com dez anos de idade. Formou-se em Direito na Universidade de Coimbra em 1877, sendo colaborador do jornal “A Folha”, de que era director João Penha, poeta que introduziu em Portugal o Parnasianismo.

Naturalizou-se português, porque adoptou Portugal como pátria e porque para exercer advocacia tinha que ser português. Casou, em 1874, com a escritora Maria Amália Vaz de Carvalho (1847-1921) e, graças a ela e à sua roda de amigos, fez carreira no mundo das Letras e também na política, pois chegou a ser deputado às Cortes, pela Índia, em 1879 .

De saúde débil, contraiu tuberculose, tendo vindo a faleceu dessa doença, aos 37 anos, em 1883 .

Gonçalves Crespo foi influenciado pela escola parnasiana, notando-se nas suas obras poéticas o abandono da estética romântica. As suas poesias foram reunidas nas colectâneas Miniaturas (1870) e Nocturnos (1882). Tendo casado com a escritora Maria Amália Vaz de Carvalho, escreveu em colaboração com ela o livro Contos para os Nossos Filhos, publicado em 1886.

Em 1887, são publicadas as suas "OBRAS COMPLETAS" prefaciadas por Teixeira de Queirós e Maria Amália Vaz de Carvalho .

Fonte: Tripod.com

António Cabral

2009-04-04T04:41:00.000+01:00

O Sonho que nos legaram

Douro dos montes em calvário
e dos passos vertiginosos,
ouve-me:
assim não havemos de morrer.
Estenderemos o sonho que nos legaram
os que morreram antes de nós;
estenderemos esse manto azul
e, um dia, sabemos
que é nossa a terra da promissão.
Bela é a flor do pessegueiro:
ela germina dentro de nós.

Que aconteceu ao homem sem esperança?
Uma serpente lhe entrou nos olhos
e não deixou mais que um lugar vazio.
Nós seguiremos pelo deserto
das horas fundas e turvas,
até à colina que está no fim
do nosso desejo.
Um dia bate alguém à nossa porta
e diz:
« vê este regaço cheio de papoilas:
os campos estão limpos. Cantam
livremente a cigarra e a cotovia. »
Essa é a hora.
Então
desceremos a escada de todas as mágoas,
e o sonho que nos legaram
dará o seu fruto,
dará
mesmo que seja a última colheita.

in Poemas Durienses

António Cabral

2009-04-04T03:36:00.000+01:00

Bebe comigo o sol

Detém-te a meu lado. O tempo
necessário dum olhar
sem ontem nem amanhã.
Só luz. Quem não percebe
as cascatas latentes
numa sombra, e não ouve
o crepitar duma urze,
que contas prestará
dos seus olhos? Bebe comigo
o sol na concha do silêncio.

in OS HOMENS CANTAM A NORDESTE

António Cabral

2009-04-04T02:34:00.000+01:00

A Morte
chegou primeiro à janela do que tu. Ver as coisas é muitas vezes aproximá-las tanto que deixam de se ver, caso dos breves pintassilgos que começaram a fazer o ninho na amendoeira do quintal e durante a noite me contaram a história fugidia dum lugar, duma ilha, que não conheço.

                      Morre-se de cada vez
                      que o olhar nos abandona.
                      Ainda existirá aquele pano bordado
                      na gamela do trigo?
                      Ao arrancares uma plantinha
                      seca da campa dos teus pais,
                      reparaste, só então,
                      que nas raízes podias ler
                      o teu próprio epitáfio.

in O RIO QUE PERDEU AS MARGENS

António Cabral

2009-04-03T02:31:00.000+01:00

A Solidão (O Isolamento da Condição Humana)

Quando voltares, põe na tua voz
aquela flor azul que te ofereci.
Talvez, assim, eu julgue reencontrar-te
e os olhos se encham, outra vez.

Ainda tens no gesto aquele susto
que se enrolava todo nos meus dedos
e punha à nossa volta
um colar de silêncios ardendo?

Tudo mudou, bem sei. Naquela tília
o Outono já começou;
e nas tuas palavras
algumas folhas devem ter caído.

Mas, se voltares, põe a flor azul,
põe o passado no gesto e na voz.
Talvez, assim, eu julgue reencontrar-te
e os olhos se encham. É tão fácil!

in Quando o Silêncio Reverdece

António Cabral

2009-04-03T02:28:00.000+01:00

Quinteto Final

1
Não cantes a efemeridade da vida,
antes de terminar.
Que experiência hás tu do efémero,
a não ser do que se repete?
Os olhos dilatados
não cabem entre dois instantes
onde passam os rios.

Ao menos, procede como o cisne,
quando a morte se aproxima e o canto
surge então como necessidade.
Tem o zangão consciência
de que amar uma rainha
o conduzirá à morte?

in OUVE-SE UM RUMOR

António Cabral

2009-04-03T01:32:00.000+01:00

INFINITO

" Que sabemos nós do
infinito, se lhe conhecemos
apenas uma das ínfimas
pontas. Conheceremos? "

António Cabral

2009-04-02T02:26:00.000+01:00

Dueto Final

Nada obscurece a forma que te vi,
gota a voar da água em todas as direcções.
Nada em cada instante é duradouro
como dizer adeus no acto de chegar.

in OUVE-SE UM RUMOR

António Cabral

2009-04-02T02:23:00.000+01:00

Quatro poemas sobre o diálogo

Gostaria de chegar a um país
onde as pessoas naturalmente
estendessem bem as palavras
para que elas se pudessem ver
por dentro com sua pele de estar
devidamente limpas sua mesa de pinho
e as intenções e os gestos abrindo-se
com as flores numa jarra bonita
Não odeio ninguém por isso mesmo
quero que toda a gente me olhe
com naturalidade embora os olhos
não sejam evidentemente porta-chaves

in Quando o Silêncio Reverdece

António Cabral

2009-04-02T02:09:00.000+01:00

AQUI, O HOMEM

Nem Baco nem meio Baco!:
                Aqui é o homem,
desde as mãos ossudas e calosas,
desde o suor
ao sonho que transpõe as nebulosas.
Montes de pedra dura,
              gólgotas
onde os geios são escadas!
Venham ver como sobe o desespero
e a esperança, de mãos dadas.
É o homem.
        Isso é o homem.
– Nem sátiro nem fauno –
Uma vontade erguida em rubro gládio
que ganha a terra, palmo a palmo.
Vinhas que são o inferno,
                   o único
em que o fogo é a taça da alegria!
Venham ver um senhor
grandioso como o sol ao meio-dia.
Nem Baco nem meio Baco!:
                Aqui é o homem
que nada há que não suporte
mas suporta e persiste.
Aqui é o homem até à morte.

Poemas Durienses. – Vila Real : Minerva Transmontana (comp. e impr.), 1963

António Cabral

2009-04-02T02:08:00.000+01:00

António Cabral (António Joaquim Magalhães Cabral) nasceu em Castedo do Douro (Alijó), em 30.04.1931, e faleceu em 2007. Frequentou o curso teológico do Seminário de Vila Real e a licenciatura em Filosofia pela Universidade do Porto. Além de ter sido professor no ensino oficial, destaca-se no seu currículo o jornadear pelo país (centros culturais, escolas do ensino básico, secundário e universitário) e pelo estrangeiro, Galiza e Alemanha sobretudo, falando dos temas que lhe são preferidos: literatura, jogos populares e pedagogia do jogo. Na área pedagógica foi membro do Conselho de Redacção da revista galaico-portuguesa O Ensino. Professor de Cultura Geral, na Universidade Sénior de Vila Real.

Como animador sociocultural, fundou o Centro Cultural Regional de Vila Real (1979) de que foi o Presidente da Direcção até l991. É sobretudo na investigação e organização de festas de jogos populares que a sua acção tem sido mais notória, mesmo depois de 1991, ano em que passou a ser o Presidente da Assembleia Geral do CCRVR. "Expert" do Conselho da Europa no II Estágio Alternativo Europeu sobre Desportos Tradicionais e Jogos Populares (Lamego, 1982) e principal responsável pela organização dos Jogos Populares Transmontanos e Jogos Populares Galaico-Transmontanos, com início respectivamente em l977 e 1983. No âmbito do CCRVR fomentou a vida associativa, promovendo numerosos encontros. No FAOJ (Fundo de Apoio aos Organismos Juvenis), que antecedeu o Instituto da Juventude, desempenhou os cargos de Delegado do Distrito de Vila Real e Coordenador da Zona Norte (l974-1976). Presidente da Direcção da ANASC (Associação Nacional de Animadores Socioculturais, fundada em 1995, e seguidamente Presidente da Assembleia Geral, função que já não exerce, participando em sucessivos congressos internacionais. Desde Março de 1996 até final de Janeiro de 2004, Delegado do INATEL no Distrito de Vila Real, o que lhe permitiu, segundo a sua inclinação, privilegiar a cultura popular.

No domínio das letras e das artes fundou em Vila Real a revista Setentrião (1962) e Tellus de que foi o primeiro director (1978), e o mensário Nordeste Cultural (1980). Promoveu, através do CCRVR, cinco encontros de escritores e jornalistas de Trás-os-Montes e Alto Douro: em Vila Real (1981), Chaves (1983), Bragança, Mirandela e Miranda do Douro (1984), Lamego, Régua e Alijó (l985) e Vila Real (1997). Agraciado com as medalhas de prata de mérito municipal de Alijó (1985) e de Vila Real (1990). Seleccionado para Maletas Literárias de duzentos livros portugueses, no programa Territórios Ibéricos -2004-2005. Colaboração dispersa por revistas e jornais portugueses e estrangeiros, salientando-se recentemente a colaboração semanal (Novembro de 1993 – Janeiro de 1995) no jornal Público, com textos sobre tradições populares, no Semanário Transmontano, com a rubrica Entre Quem É, e ainda no Entre Letras (Tomar), Notícias do Douro e Notícias de Vila Real. Na internet é também um dos autores permanentes do NetBila. Participação em programas de rádio e de televisão, colectâneas escolares, obras colectivas e antologias de poesia como: Poesia Portuguesa do Pós-Guerra, Poesia 71, Oitocentos Anos de Poesia Portuguesa, Hiroxima, Vietname, Poemabril, Ilha dos Amores, O Trabalho, Poetas Escolhem Poetas. Ao Porto – colectânea de poesia sobre o Porto, De Palavra em Punho – antologia poética da resistência, Antologia Neruda/cem anos depois, etc. Alguns poemas de AC foram cantados por Manuel Freire, Correia de Oliveira e Francisco Fanhais. Prefaciou e/ou fez a apresentação de diversos livros, entre eles, Cantar de Novo, de José Afonso (Tomar, l971) e Ser Torga, de Fernão Magalhães Gonçalves (Porto, 1992), e também de obras de escritores transmontanos com projecção nacional como Bento da Cruz e A.M. Pires Cabral.

Bibliografia

Poesia

1951 - Sonhos do meu Anjo
1956 - O Mar e as Águias
1958 - Falo-vos da Montanha
1960 - A Flor e as Palavras (1º Prémio de Manuscritos do SNI)
1965 - Poemas Durienses
1967 - Os Homens Cantam a Nordeste
1971 - Quando o Silêncio Reverdece
1977 - Emigração Clandestina
1979 - Aqui, Douro
1983 - Entre o Azul e a Circunstância
1997 - Bodas Selvagens
1999 - Antologia dos Poemas Durienses
2000 - O Peso da Luz nas Coisas.
2003 - Ouve-se um Rumor e Entre Quem É
2003 - Contos de Natal para Crianças

Ficção

1983 - Festa em Setembro
1990 - Memória Delta
1995 - A Noiva de Caná
2005 - O Prometeu Agrilhoado Hoje
2006 - O Rio Que Perdeu as Margens

Teatro

1975 - O Herói (2º prémio da Academia Teresopolitana de Letras, Teresópolis, Brasil, em 1964)
1976 - Temos Tempo
1977 - A Linha e o Nó
1977 - 7 Peças em um Acto
1994 - Semires
2005 - A Moura Encantada
2006 - A Fraga das Dunas

Ensaio

Literatura

1965 - História da Literatura Portuguesa
1971 - Morfologia Literária
1977 - Miguel Torga, o Orfeu Rebelde

Etnografia e Antropologia

1985 - Cancioneiro Popular Duriense
1986 - Jogos Populares Portugueses
1988 - Os Jogos Populares – Onze Anos de História: 1977-1988
1991 - Jogos Populares Infantis
1998 - Jogos Populares Portugueses de Jovens e Adultos
1991 - Jogos Populares e Provérbios da Vinha e do Vinho
2001 - A Cantiga e o Romance Popular no Alto Douro

Ludoteoria

1981 - Os Jogos Populares e o Ensino
1990 - Teoria do Jogo
1992 - A Imitação e a Competição no Jogo Infantil
1995 - O Modelo Lúdico do Ensino-Aprendizagem
1999 - Tradições Populares – I
1999 - Tradições Populares – II
2001 - O Jogo no Ensino, Editorial Notícias

Fontes: Projecto Vercial e Pt.Wikipedia

António Botto

2009-04-01T02:54:00.000+01:00

Meus olhos que por alguém

Deram lágrimas sem fim

Já não choram por ninguém

- Basta que chorem por mim

Arrependidos e olhando

A vida como ela é,

Meus olhos vão conquistando

Mais fadiga e menos fé.

Mas se as coisas são assim,

Chorar alguém - que loucura!

- Basta que eu chore por mim.

Poema de António Botto gravado em disco por Teresa Silva Carvalho

António Botto

2009-04-01T02:52:00.000+01:00

Não beijemo-nos apenas
Nesta agonia da tarde.
Guarda -
Para outro momento,
Teu viril corpo trigueiro.
O meu desejo não arde
E a convivência contigo
Modificou-me - sou outro...
A névoa da noite cai.
Já mal distingo a cor fulva
Dos teus cabelos - És lindo!
A morte
Devia ser
Uma vaga fantasia!
Dá-me o teu braço: - não ponhas
Esse desmaio na voz.
Sim, beijemo-nos, apenas!
 - Que mais precisamos nós?

António Botto

2009-03-31T02:40:00.000+01:00

PALAVRAS DE UM FAISÃO

Perdi-me d'amor!

É uma pomba muito azul -
Um azul cor de céu quando há sol;
E hei-de fugir com ela
Por causa dum rouxinol ciumento
Que me apoquenta
Dizendo
Melodias de ironia penetrante.
Iremos
A esse país nevoento,
Lendário, belo, distante,
Lá onde a Lua se esconde
Em névoas que eternamente lá pairam...

Ó névoa, porque envolveis
O país de Lord Byron?

Às vezes
Penso num pajem que me teve
E num rei que me beijava
Quando a Rainha dormia...
Mas quando lho disseram
Bateu-me tanto
Que eu em longos ais morria...

Não ouvem?... 

Lá continua
De novo
O rouxinol a dizer...
Ai, mas, se houver
Uma pequena verdade
No que ele insinua
- É lume caindo numa ferida -
Jamais aqui voltarei.

Num lago da velha Escócia
Darei fim à minha vida.

Aves de Um Parque Real - As Canções de António Botto - Editorial Presença 1999

António Botto

2009-03-31T02:38:00.000+01:00

O que desejei às vezes 
Diante do teu olhar, 
Diante da tua boca! 

Quase que choro de pena 
Medindo aquela ansiedade 
Pela de hoje - que é tão pouca! 

Tão pouca que nem existe! 

De tudo quanto nós fomos, 
Apenas sei que sou triste.


Aves de Um Parque Real - As Canções de António Botto - Editorial Presença 1999

António Botto

2009-03-30T02:35:00.000+01:00

Andava a lua nos céus
Com o seu bando de estrelas

Na minha alcova
Ardiam velas
Em candelabros de bronze

Pelo chão em desalinho
Os veludos pareciam
Ondas de sangue e ondas de vinho

Ele, olhava-me cismando;
E eu,
Placidamente, fumava,
Vendo a lua branca e nua
Que pelos céus caminhava.

Aproximou-se; e em delírio
Procurou avidamente
E avidamente beijou
A minha boca de cravo
Que a beijar se recusou.

Arrastou-me para ele,
E encostado ao meu hombro
Falou-me de um pagem loiro
Que morrera de saudade
À beira-mar, a cantar...

Olhei o céu!

Agora, a lua, fugia,
Entre nuvens que tornavam
A linda noite sombria.

Deram-se as bocas num beijo,
Um beijo nervoso e lento...
O homem cede ao desejo
Como a nuvem cede ao vento

Vinha longe a madrugada.

Por fim,
Largando esse corpo
Que adormecera cansado
E que eu beijara, loucamente,
Sem sentir,
Bebia vinho, perdidamente
Bebia vinha..., até cair.


Aves de Um Parque Real - As Canções de António Botto - Editorial Presença - 1999

António Botto

2009-03-30T02:32:00.000+01:00

À memória de Fernando Pessoa

Se eu pudesse fazer com que viesses

Todos os dias, como antigamente,

Falar-me nessa lúcida visão -

Estranha, sensualíssima, mordente;

Se eu pudesse contar-te e tu me ouvisses,

Meu pobre e grande e genial artista,

O que tem sido a vida - esta boémia

Coberta de farrapos e de estrelas,

Tristíssima, pedante, e contrafeita,

Desde que estes meus olhos numa névoa

De lágrimas te viram num caixão;

Se eu pudesse, Fernando, e tu me ouvisses,

Voltávamos à mesma: Tu, lá onde

Os astros e as divinas madrugadas

Noivam na luz eterna de um sorriso;

E eu, por aqui, vadio de descrença

Tirando o meu chapéu aos homens de juízo...

Isto por cá vai indo como dantes;

O mesmo arremelgado idiotismo

Nuns senhores que tu já conhecias -

Autênticos patifes bem falantes...

E a mesma intriga: as horas, os minutos,

As noites sempre iguais, os mesmos dias,

Tudo igual! Acordando e adormecendo

Na mesma cor, do mesmo lado, sempre

O mesmo ar e em tudo a mesma posição

De condenados, hirtos, a viver -

Sem estímulo, sem fé, sem convicção...

Poetas, escutai-me. Transformemos

A nossa natural angústia de pensar -

Num cântico de sonho!, e junto dele,

Do camarada raro que lembramos,

Fiquemos uns momentos a cantar!



Poema de Cinza - As Canções de António Botto
Editorial Presença - 1999

António Botto

2009-03-29T02:25:00.000+01:00

Anda vem...

Anda vem..., porque te negas,

Carne morena, toda perfume?

Porque te calas,

Porque esmoreces,

Boca vermelha --- rosa de lume?

Se a luz do dia

Te cobre de pejo,

Esperemos a noite presos num beijo.

Dá-me o infinito gozo

De contigo adormecer

Devagarinho, sentindo

O aroma e o calor

Da tua carne, meu amor! E ouve, mancebo alado:

Entrega-te, sê contente! ---

Nem todo o prazer

Tem vileza ou tem pecado!

Anda, vem!... Dá-me o teu corpo

Em troca dos meus desejos...

Tenho saudades da vida!

Tenho sede dos teus beijos!

António Botto

2009-03-29T02:20:00.000+01:00

António Botto

Nome: António Tomás Botto

Nascimento: 17-8-1897, Casal de Concavada, Abrantes

Morte: 17-3-1959, Rio de Janeiro

Poeta, ficcionista e autor dramático português nascido a 17 de Agosto de 1897, em Casal da Concavada (Abrantes), e falecido a 17 de Março de 1959, no Rio de Janeiro. Começou por ser empregado numa livraria de Lisboa e, depois de uma curta estadia em Angola, foi funcionário público, até, em 1942, ser expulso do cargo que ocupava e optar por um exílio voluntário no Brasil. O seu nome encontra-se associado ao modernismo português, tendo recebido de elementos do Orpheu palavras de encarecimento, nomeadamente de Fernando Pessoa - que traduziria para inglês as Canções - e Raul Leal, admiração que transitaria para o segundo modernismo em estudos de Régio e Casais Monteiro. Projectado como caso público, após a apreensão do segundo volume de Canções (1922), o confessionalismo amoroso dessas composições, colocado ao serviço de uma homossexualidade assumida, gerou uma acérrima polémica de teor essencialmente moral em torno da sua postura literária. Refundidas nas suas sucessivas edições, as Canções surpreendem pela conjugação de uma aparente espontaneidade, conseguida pela simplicidade de vocabulário e pela variação métrica, com a minúcia de análise emocional com que desfibra cada ínfimo ou repetido episódio da relação amorosa. A modernidade de António Botto reside precisamente na capacidade de, ao tratar um tema eminentemente subjectivo, como a confissão amorosa, intelectualizar esse caso íntimo, decompondo com ironia ou reflectido desalento as reacções do sujeito poético, a ponto de anular, pela lucidez com que se expõe, o sentimentalismo de que parte.

Os seus livros de poesia posteriores - entre eles: Motivos de Beleza (1923), Curiosidades Estéticas (1924), Pequenas Esculturas (1925), Baionetas da Morte (1936), A Vida Que Te Dei (1938), Os Sonetos e O Livro do Povo (1944) - foram sendo acrescentados às várias edições das Canções .

António Botto possui ainda uma faceta menos considerada como autor dramático, com melodramas de inspiração populista e naturalista, Flor do Mal, de 1923, António , editado em 1933, Alfama , publicado em 1935, e Nove de Abril , de 1938. É ainda autor de obras de literatura infantil, tendo redigido pequenas narrativas exemplares para crianças nas quais predominam a fantasia, um tom ingénuo e coloquial.

In Infopédia. Porto: Porto Editora, 2003-2009. [Consult. 2009-03-19].

Obras

Poesia

Trovas (1917)
Cantigas de Saudade (1918)
Cantares (1919)
Canções (várias edições, revistas e acrescentadas pelo autor, entre 1921 e 1932)
Canções do Sul
Motivos de Beleza (1923)
Curiosidades Estéticas (1924)
Pequenas Esculturas (1925)
Olimpíadas (1927)
Dandismo (1928)
Ciúme (1934)
Baionetas da Morte (1936)
A Vida Que te Dei (1938)
Sonetos (1938)
O Livro do Povo (1944)
Ódio e Amor (1947)
Fátima - Poema do Mundo (1955)
Ainda Não se Escreveu (1959)

Ficção

António (1933)
Isto Sucedeu Assim (1940)
Os Contos de António Botto (1942) - literatura infantil
Ele Que Diga Se Eu Minto (1945)

Teatro

Alfama (1933)

Outros Links:

António Botto – Infopédia
António Botto – Pt.wikipedia
António Botto - Exposição Virtual
António Botto – F. Mário Soares (fotos)
António Botto – Poesia & Prosa

António Botto

2009-03-28T02:00:00.000Z

Transformação

É noite: na escuridão

As nuvens parecem fumo

E não deixam ver a Vénus,

Linda estrela da manhã!

Vai rebentar um chuveiro

Porque a ventania pucha

Uma grande tempestade:

Gaivotas em terra, fujo -

E fico ao pé de um guindaste;

Mas, nisto, uma divina claridade

- É o dia que rompe e a luz do Sol

Já numa tira ou faxa cor de rosa

Com misturas de azul e um verde claro

Que eu nunca tinha visto pelos céus!,

A chuva suspendeu, não houve nada

Senão a maravilha sem par

De uma linda madrugada!

Fiquei, sozinho, a fixar

Os astros que se abraçaram

Na luz de um silêncio quente

E em que se ouvia somente

No meu coração cheio de amor,

Mas sempre pronto para amar,

O riso inúmero das ondas

Na infinita vastidão do mar!

António Botto

2009-03-28T01:58:00.000Z

Cinco Réis de Gente

Cinco réis de gente

Vai sempre na frente

Dos outros que vão

Cedo para a Escola;

Corpinho delgado,

O olhar mariola,

- Belos os cabelos,

Quantos caracóis!

Mas as mangas rotas

Nos dois cotovelos

São de andar no chão

Atrás dos novelos!

Nos olhos dois sóis

Que alumiam tudo!

A mãe, tecedeira,

Perdeu o marido,

Mas vive encantada

Para o seu miúdo!

António Botto

2009-03-28T01:05:00.000Z

Cantiga

Se os meus olhos te incomodam

Quando estou na tua frente

Desde já posso arrancá-los

Para te amar cegamente.

Seja o que for, não me importa,

Mas sei que não é por mim

Que os teus nervos adoecem

E andam sem governo, e assim...

Outra vida, não a minha,

Outro abraço e outro beijo

Te perturba e te desvaira

- Não mintas!, porque eu bem vejo!

Mas, continua, vai indo

Sim, vai até te cansares!,

Para ver o que tu contas

Se algum dia me voltares!

Não te incomodes comigo.

Nas lágrimas também há

Satisfação e conforto;

Nem tudo o que alguém nos mata

Fica perdido ou é morto.

O coração ressuscita

Muita coisa que julgámos

Esquecida para sempre

Nas sombras da realidade;

O coração tem uma vida

Que pode tudo no mundo,

Chama-se apenas: Saudade!

Com ela é que eu vou vencendo

Este grande desalento

Que apaga os gritos da carne

Em falas do pensamento!

Agarro-me às sensações

Que foram o dia de ontem

- Felicidade sem névoa

Dos nossos dias felizes!

E fico a chorar de raiva

Por não ver bem a mentira

Que há nos silêncios marcados

De tudo quanto me dizes!

Acabou-se. E tu desculpa.

Falei, agora, e não digo

Nunca mais uma palavra

Acerca do nosso amor.

Fica por lá se quiseres

Até mudares ou seres

Numa nova reacção,

Límpida, pura, fremente,

Outra tortura presente

Na minha humilde paixão!

Outro céu, outro destino,

Ou outra condenação!

António Feliciano de Castilho

2009-03-28T00:56:00.001Z

Quão grande, meus amigos, não era o Povo em que um Poeta podia dizer isto, sem medo de que o mundo, nem a posteridade, o desmentisse!

E nós também, nós, os Portugueses, já houve um tempo, em que pouco menos fomos.

Ouvi como o nosso Camões o cantava:

Mas em tanto que cegos, e sedentos
andais do vosso sangue, ó gente insana,
não faltarão cristãos atrevimentos
nesta pequena casa Lusitana.
De África tem marítimos assentos;
é na Ásia mais que todas soberana;
na quarta parte nova os campos ara,
e, se mais mundo houvera, lá chegara.
Hoje... que são aquela Roma, e este Portugal?
Roma pereceu. Portugal, se não agoniza, enferma gravemente.
Mas para Roma não há já esperança; para nós há ainda uma. Sabeis qual?
Sois vós, vós mesmos, vós unicamente, ó Lavradores.

António Botto

2009-03-27T01:09:00.000Z

O Campino

Campino do Ribatejo!

Figura que nasce e morre

Nos campos da beira-mar!

Tão portuguesa e tão bela

Na sua simplicidade

Que até na sua pobreza

Nunca sabe mendigar!

Entre cavalos e toiros

Na lezíria assoalhada

A sua figura esbelta

Tem um encanto infinito:

Barrete verde; o colete

Encarnado sobre a neve

Da camisa de algodão;

Jaleca bem recortada,

Meia branca, os albardões,

As esporas, o calção

Azul cobalto justinho

E a cinta escarlate quente

Da cor do sangue ou do vinho.

Além, naquele valado,

As papoilas e o junquilho

Fazem trofeu, há mais luz!

Um harmónio no fadango

Vibra e salta no compasso

Magoadamente agitado!

Anda no ar o farrapo

Dolente de uma cantiga

Mordida pelo ciúme!

E o fandango vai dançado!

Ninguém se mexe. Só ele,

Bamboleado, rirail

Desempenado, perfeito,

- E as pernas? Como ele as dobra?

E aquela curva do peito?

Trás um cravo na orelha,

E dança, dança, - o harmónio

Vai-lhe graduando o alento,

A luz perturba, - mulheres

Ficaram mudas a olhá-lo!

A garotada assobia

Acentuando o mitovo

Musical, mas, a preceito;

E o Sol, apesar do dia

Nascer fosco e marralheiro,

Parece lume! - O fandango

Com a graça de um campino

É Portugal verdadeiro!

António Botto

2009-03-27T01:04:00.000Z

No Tejo

Depois da faina, o navio -

Já lá vai pelo mar fora!

A faina foi dura e a carga

Foi tanta que o alcatrate

Quase que ficou rez-vez;

Tinham que olhar com cuidado

Aonde se punha os pés!

Mas tudo se fez e em bem!

O peor foi a noite perdida

Sempre a mexer e a trabalhar

Para o navio largar

Ao romper da madrugada!

Noite fria de Novembro

Em que as estrelas tristes lá no céu

Pareciam distantes e perdidas

De tudo a que elas dão amparo e guia!

Parecia que a noite era infinita

Que não deixava

Nascer o dia!

Ninguém dormiu. O camarada,

O arrais, o moço - e ao porão,

Uma contra-mestre aloirado,

Tipo nórdico a fumar,

Continuamente, cachimbo,

Ia dizendo a uns dois

Que arrumassem com cuidado

A carga que ia descendo...

O barulho dos guindastes

Raspava na pele impulsos

Que davam tosse e mau-estar

E como de um gigante que dormisse

Ouvia-se a respiração do mar!

Mas com a luz do Sol, oiro e alegria!

Passam, agora, lentos e lavados

- Só a vela de estaia vai erguida!

Os barcos com os mastros levantados

A caminho das docas onde ficam

À espera de outras safaras iguais!

Uma mulher dá de mamar ao filho

Ali sentada a um canto sobre o cais!

António Dinis da Cruz e Silva

2009-03-26T16:21:00.001Z

SONETO

Corre, já entre serras escarpadas,
Já sobre largos campos, murmurando.
o Tieté, e, as águas engrossando,
soberbo alaga as margens levantadas.

Penedos, pontes, árvores copada:
quanto topa, de cólera escumando,
com fragor espantoso vai rolando
nos vórtices das ondas empoladas.

Mas quando mais caudal, mais orgulhoso,
as margens rompe, cai precipitado,
atroando ao redor toda a campina.

O próprio retrato é dum poderoso,
pois quanto mais sublime é seu estado
mais estrondosa é a sua ruína.

António Botto

2009-03-26T01:20:00.000Z

Pedir amparo a alguém é uma loucura.
Pedir amor,
Também nada resolve – e para quê?

O amor corre – e em seus próprios movimentos
Isola-se, e de tudo parece que descrê;
E quando vem dizer-nos que é verdade,
Vê-se a mentira
Em que ele a rir afirma o que não vê.

António Botto

2009-03-26T00:13:00.000Z

Não queiram saber quem ele é.

Deixem-no andar

No tristíssimo segredo

Que o meu coração

Tem guardado avaramente!...

Quem ele é? - Não perguntem.

É um sonho, uma ilusão,

- Não é ninguém! Não é gente.

E teimam em perguntar

Quem é que assim me domina

Com tamanha realidade?

Não é ninguém! É um sonho

Que anda a ficar em saudade!

António Cândido Gonçalves Crespo

2009-03-25T16:01:00.001Z

NUM LEQUE

Amar se ser amado, que ventura!

Não amar, sendo amado, triste horror:

Mas na vida há uma noite mais escura,

É amar alguém que não nos tenha amor!

António Botto

2009-03-25T01:26:00.000Z

Fui agora mexer nas tuas cartas.

Quem pudesse voltar a acreditar
Nessas palavras doidas e transidas
De febre no delírio da paixão
Que arrastaram num sonho as nossas vidas
Misturando-as na mesma reacção!
Aqui há um juramento além da morte.

Ali dizes que vens logo à noitinha;
E um cheiro a vinho e a fruta – Que doidice!,
Paira naquele quarto de hotel
Onde fiquei três dias e três noites
Esquecido de tudo à tua espera!

Estávamos em Março; Primavera.

Nesta um abraço ainda cinge e aperta
Meu corpo vibrante,
E ali rasga o papel o teu ciúme
Num beijo sensualíssimo de amante.

Além, mais alto, impões que te apareça
– E a noite era uma noite muito fria!

Tanta carta a falar do nosso amor,
Tanta coisa que morre e nem nos deixa
Sequer um vago som de simpatia?

O que eu chorei quando esta recebi,
Esta que diz: «Não volto a procurar-te.»
E atrás de ti segui por toda a parte,
Até que te encontrei; e ardentemente
Voltámos à loucura que findou.

Como é que a gente pode mudar tanto
Sem sentir pela hora que passou
– Por essa hora linda de prazer,
Uma saudade, um pormenor qualquer
– Ficarmos alheados ou suspensos –
Uma tristeza, uma tremura, um ai
Que nasce e vai morrer lá onde a realidade
Começa e não acaba e nunca expira?...

Não leias estes versos. Tudo isto,
Tudo isto, afinal, é só mentira.

António Botto

2009-03-25T01:22:00.000Z

Envolve-me amorosamente
Na cadeia de teus braços
Como naquela tardinha...
Não tardes, amor ausente;
Tem pena da minha mágoa,
Vida minha!

Vai a penumbra desabrochando
Na alcova
Aonde estou aguardando
A tua vinda...
Não tardes, amor ausente!
Anoitece. O dia finda...
E as rosas desfalecendo
Vão caindo e murmurando:
– Queremos que Ele nos pise!
Mas, quando vem Ele, quando?...

António Botto

2009-03-24T01:31:00.000Z

Morrer jovem,

Eis a minha aspiração

Não me agrada chegar à velhice

E viver, inutilmente, na sombra,

Renunciando, privado…

Morrer jovem,

E de rosas coroado!

António Botto

2009-03-23T01:48:00.000Z

Versos desencontrados

Em nada ou em ninguém
Eu deveria acreditar!
Nem no amor, nem na vida. - As ilusões,
Mesmo até quando vêm disfarçadas
E já conhecem o cliente, hesitam,
E chegam a partir envergonhadas...
As ilusões -
Também têm os seus mais preferidos;
E àqueles que ficaram na ruína
Do pensamento, e são - por graça de conquista
Os pálidos mortais desiludidos,
A esses já não correm muito afoitas
Na mentira das grandes fantasias!
- É por isso que eu hoje ainda vivo
À margem das ridículas tragédias
Que lemos nos jornais todos os dias.

Atulham-se os presídios; no degredo,
Atados à saudade, vão ficando,
- Como lesmas ao luar, esses que matam,
E pelo amor tombaram na desgraça:
- Um sonho, um beijo, uma mulher que passa!
Só a guitarra os lembra ao triste fado
Nos ecos diluídos e chorosos
E fundos do lusíada, coitado!
Eu olho para tudo que enxameia
Nesta viela escura da existência
Como quem se debruça num abismo
E fica revolvendo a consciência
Na tristeza infinita de um olhar!...  
- A humanidade é vil e o seu egoísmo
Tem base na vileza de vexar.

Sim;
Por qualquer coisa os homens tudo vendem:
Palavra, dignidade, a própria vida,
Só porque desconhecem a doutrina
Bendita de Jesus; - esse tesoiro,
Essa fonte de luz onde aprendi
A ser leal e amigo e a respeitar
Aquela que nos risos do meu lar
Desembaraça os fios de uma queixa
No mistério que cinge o verbo amar.

Mas quando um ano acaba e outro vem,
Embora a minha fronte e os meus cabelos
Envelheçam na marcha para o fim
E um sabor de renúncia e de cansaço
Vibre, cantando, aqui, dentro de mim,
Rebenta-me no peito uma esperança
Tão lúcida, tão viva, e tão ungida
Na fé que ponho erguendo a minha prece -
Que peço a Deus do fundo da minha alma
Que a todos os que sofrem neste mundo
Dê o conforto de uma vida calma.



Aves de Um Parque Real - As Canções de António Botto - Editorial Presença 1999

António Botto

2009-03-22T01:46:00.000Z

Soneto

Se, para possuir o que me é dado,
Tudo perdi e eu própio andei perdido,
Se, para ver o que hoje é realizado,
Cheguei a ser negado e combatido.

Se, para estar agora apaixonado,
Foi necessário andar desiludido,
Alegra-me sentir que fui odiado
Na certeza imortal de ter vencido!

Porque, depois de tantas cicatrizes,
Só se encontra sabor apetecido
Àquilo que nos fez ser infelizes!

E assim cheguei à luz de um pensamento 
De que afinal um roseiral florido
Vive de um triste e oculto movimento


Aves de Um Parque Real - As Canções de António Botto - Editorial Presença 1999

António Botto

2009-03-22T01:44:00.000Z

Romântica

Rasgaram as névoas
Que há pouco embrulhavam
As margens lendárias do rio Mondego;
As águas acordam
E ficam pasmadas
Reflectindo o azul da manhã radiante...

Sinto-me tão perto de tudo que é triste
Que os meus olhos sofrem
Com esta alegria - talvez provocante.

Coimbra, serena, mostra o seu contorno
Airosa e gentil - como fascinada
Na luz que é mais viva, difusa, doirada...

Tudo nela canta no alto silêncio
Das coisas divinas que falam do amor;
- Aqui, uma folha que tombou na aragem,
Mais além, uma flor...

Altiva -
Guarda na história dos tempos
A lembrança diluída
Dos seus romances guerreiros
Mesclados de sonho.
E a paisagem nua
Mais lúcida e bela,
Recortada e linda
Nesta claridade... - o dia floresce,
Aumenta - e as águas,
Translúcidas, verdes
- São verdes agora!
Ganham movimento,
Têm vibração, 
Murmuram,
E passam 
- Como aquela voz que encheu de saudade 
O meu coração



Aves de Um Parque Real - As Canções de António Botto - Editorial Presença 1999

António Cabral

2009-03-21T09:20:00.001Z

Acorda, amor. Não ouves o silêncio
ranger à volta da nossa casa?
Algo se passa. As aves na palmeira
do pátio acabam de estremecer.
Ouço-as pelas frestas da velha parede
e o medo volta de novo ao meu coração.
Bem sei que não devia ter medo, que o sono
é esse doce país cantado pelo poeta,
onde os rios não correm somente
para demarcar os ódios, e as nuvens
apenas ocultam a boa água fertilizante.
Condeno-me por isto. Por tremer
diante dum pensamento e acordar, a teu lado,
quando um leve sussurro atravessa a noite.
É como se a tua presença não bastasse,
fechando não sei que porta imaginável.
Desculpa, amor. Mas tremo. A teu lado.
Apesar do teu rosto amanecente.
Mesmo sabendo que em teu corpo
se abriu a corola de todas as delícias.
Pelas frestas da velha parede,
eis-me a interrogar a noite. Que acontece?
Que sombras se movem além do rio?
Talvez eu delire, ainda sob a impressão
do último bombardeamento. Lembras-te?
Num momento, destruíram os favos
da nossa alegria. E o mel de tantos anos
barbaramente se diluiu na enxurrada infernal.
Foi como se enorme sanguessuga de repente
se colasse a nós. Ainda tremo.
Tu escondeste a cabeça no meu peito
e eu, quando acordei sob os escombros,
tinha uma perna destroçada. Podia ter as duas.
Não é isso que me faz tremer. Mas recordo
a febre de teus lábios em minhas mãos,
o quadro dos teus cabelos outonais
e o corpo do nosso filho, parado, no teu regaço.
Perdoa, amor, esta lágrima. Não acordes.
Se eles voltarem, cobrir-te-ei com o meu corpo,
com este corpo inútil que me deixaram.
Não acordes, amor. Em que estrela
buscas agora o nosso filho? Que palmeira
o acolhe à sua benigna sombra?
Ele põe a mão na rosa do teu seio
e nos teus lábios ardem pétalas. Meu filho!
Lembras-te como eu gostava de o levantar
bem alto? Meus braços, agora débeis,
fremiam, reverdeciam como ramos,
e tu dizias, luminosa: o tronco e a flor.
Era como se o dia voltasse a nascer,
nascesse a cada instante,
cingindo-me aos teus olhos belamente doirados.
Era. Agora, não. Agora é noite. Prolongada.
Não durmo. Doem-me as pálpebras e a alma.
A paz escoa-se pelas frestas da parede.
Que sombras se movem aquém do rio,
fazendo ranger todo o silêncio?
Se vierem… que venham. Dorme, amor.
Amamenta em sossego o nosso filho.
Se vierem,
Cobrir-te-ei com o que resta do meu corpo.

in VIETNAME (antologia poética )

António Barahona da Fonseca

2009-03-21T02:22:00.000Z

(Fonte: Colóquio Gulbenkian)

António Barahona da Fonseca

2009-03-21T01:37:00.000Z

E se o vento varrer as folhas secas sem deixar nenhuma?

Este Outono ela não guardará folhas dentro dos livros
E ele não escreverá mais poemas a falar da sua morte
E ambos serão obrigados a não sair do Verão, mesmo no Inverno, à chuva, atrás dos vidros.

in Noite do Meu Inverno - Lisboa, 2001

António Barahona da Fonseca

2009-03-20T03:33:00.000Z

"Meu amor minha caneta de tinta permanente
minha alga no fundo do poema
aqui estou debruado num sonho
onde as palavras são de chocolate ...”

[ in Impressões Digitais]

António Barahona da Fonseca

2009-03-20T02:32:00.000Z

Nome: António Manuel Baptista Barahona da Fonseca (ou Muhammad Abdur Rashid Barahona)

Nascimento: 7-1-1939, Lisboa

Escritor português, de nome completo António Manuel Baptista Barahona da Fonseca, nasceu a 7 de Janeiro de 1939, em Lisboa. Partindo da escrita surrealista - António Barahona da Fonseca integrou o grupo do Café Gelo, onde se reuniu a segunda geração surrealista -, passou pela poesia experimental, com a colaboração no primeiro e segundo cadernos de Poesia Experimental, para chegar a uma poesia impetuosa que, revelando uma forte componente mística e esotérica, acentuada após a sua conversão à religião islâmica, em 1975, levanta o véu às palavras, fala "em carne viva", assumindo a sua condição de "poeta agónico,/ leitor d' Unamuno e bebedor de Húmus,/ com laivos e lábios d'oriental do deserto,/ elegendo a decadência como um valor voltaico// e preocupado em redigir prefácios/ à dor guardada num vazio informe" (cf. Manhã do Meu Inverno (Exorcismos e Prefácios), s/l, 1996). Após se ter convertido ao islamismo adoptou o nome Muhammad Abdur Rashid Barahona, com que passou a assinar alguns dos seus trabalhos. Também usou o nome Pastor Lócio em algumas das suas éclogas. Entre as suas obras encontram-se Insónias e Estátuas (1961), Poemas e Pedras (1962), Capelas Imperfeitas (1965), Eunice (1970), Aos Pés do Mestre (1974 e 1975), Poema Único (1977), Viajante Oxalá (1986) e Guerra Santa no Islame (1994).

In Infopédia [Em linha]. Porto: Porto Editora, 2003-2009. [Consult. 2009-03-16].

Obras publicadas

Poesia

1961 - Insónias e Estátuas
1962 - Poemas e Pedras
1965 - Capelas Imperfeitas
1968 - Impressões Digitais
1978 - Amor Único
1980 - Pátria Minha
1983 - Sujata
1984 - Livros da Índia
1992 - Um Livro Aberto Diante do Espelho
1996 - Manhã do Meu Inverno
2000 - Rosas Brancas e Vermelhas
2001 - A Corça Matinal

Ensaio

1990 - Os Dois Sóis da Meia-noite
2001 - O Grande Lume

António Botto

2009-03-19T09:21:00.001Z

" O mais importante na vida

é ser-se criador - criar beleza"

João Braz

2009-03-19T00:52:00.000Z

QUADRAS SOLTAS

Alguém que te viu contente,
Rojando sedas, na rua,
Afirmou a muita gente
Que és muito mais linda nua...

Não andas relacionada
Comigo, mas sei quem és...
Já me foste apresentada
Na má língua dos Cafés.

Não ergas com tal desdém
Por mim, o teu lindo olhar,
Se não eu conto a alguém
O que sei, para o baixar...

Nos mastros por onde andei,
O alecrim ardia aos molhos
E no fim, só me queimei
Na fogueira dos teus olhos...

Ó meu amor, não vás tanto
Rezar junto a Santo António...
---Não caia o pobre do Santo
Na tentação do demónio!

Se alguma vez, ao deitar,
Ao luar te mostras nua,
Nunca mais temos luar
A não ser na tua rua...

Nas bocas que sem desejo
Minha boca anda a beijar,
Mato saudades dum beijo
Que a tua não me quiz dar.

Enviado por: AlmaLusa

António Aragão

2009-03-18T02:28:00.000Z

ah o amável preço da minha fotografia no teu
retrato:
aquele calor da telefonia nascendo no
instante sem ocasião. e o regresso à história
do repouso dos aparelhos ou à demora
apenas
de comprar a cadeira depois de ter dito
aquela palavra no campo
onde crescem mais exactamente os frigoríficos.

quem sabe afinal quando o coração apodrece?

talvez mais exactamente ando o peso
dos passos no nome do rosto.
ou toco docemente
a gasolina no ritual da tua imagem.

olha: este é o interior mais exactamente
da escada no cimo do meu susto.
eis o estilo espantoso de pensar uma espingarda
no lado nu do teu corpo que não escrevo.

quem sabe afinal quando o coração não apodrece?

nós apenas dizemos o cartaz na paragem de deus
e o resto é mais a nossa dificuldade no
retrato enquanto um anjo digo-te
passeia mais exactamente no pêlo do navio.

(in "Mais Exactamente P(r)o(bl)emas", 1968)

António Aragão

2009-03-17T06:22:00.000Z

Vai não com mãos de fadas

a bailar quimeras…

Que outra voz

te anime o leme;

que outra vela

te guarde a saudade.

In Arquipélago, Funchal, 1952, p. 15.

António Aragão

2009-03-17T02:16:00.000Z

António Manuel de Sousa Aragão Mendes Correia nasceu a 22 de Setembro de 1921 em São Vicente.

Filho de Henrique Agostinho Aragão Mendes Correia e de Maria José de Sousa.

Frequentou o Liceu Jaime Moniz, a Escola Superior de Belas Artes e licenciou-se em Ciências Históricas-Filosóficas pela Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa.

Através da sua escrita, participou em concursos nacionais e regionais. Em 1946 ganhou o 2º prémio dos Jogos Florais da Madeira com o poema: “Presentemente”.

Na pintura realizou, no continente e na região, algumas exposições.

Desde 1972 até à década de 80 foi director do Arquivo Regional da Madeira, anteriormente designado Arquivo Distrital do Funchal. Fez parte da comissão directiva da Quinta das Cruzes, foi também professor da cadeira de História da Arte na Academia de Música e Belas-artes da Madeira

Casou com Estela Teixeira da Fonte.

Fez a ilustração da obra Canhenhos da Ilha, da autoria de Horácio Bento Gouveia.

Faleceu no dia 11 de Agosto de 2008.

Bibliografia

Poesia

1962 - Poema Primeiro
1966-67 - Folhemas 1, 2, 3 e 4
1968 - Mais ExactaMente P(r)o(bl)emas
1975 - Os Bancos
1981 - Metanemas

Ficção

1971 - Um Buraco na Boca

Teatro

1980 - Desastre Nu

Fonte: Blog da Biblioteca Municipal do Funchal e pt.wikipédia

Outras Ligações:

Antero Monteiro

2009-03-16T06:32:00.000Z

Morte

uma cadeira vazia na alameda
sentada numa tarde de Outono
a olhar o meu ponto de fuga

Antero Monteiro

2009-03-15T06:27:00.000Z

ECO

O teu nome

o teu nome

INDOMÁVEL

sei que não tens contornos
e és da cor
das tardes insubmissas

PERCORRO

todos os caminhos da tua busca
todas as cidades da tua espera:
um mapa de suplício.

PESCADOR

lancei o anzol
pesquei outra linha
- a do horizonte.

SÓ

beijando a angústia
titilando os seios da dor
até ao orgasmo das lágrimas.

SOL

o teu sorriso
evaporou-me
as lágrimas

ESPERA

Apodrece

comigo a tarde

e tu não vens

Antero Monteiro

2009-03-14T06:16:00.000Z

INSÓNIA

Um dois e três carneiros
saltitam espertos
Mais três como os primeiros
— e eu de olhos abertos…

Sete oito nove dez
fugidos ao seu dono
Já são quarenta pés
— e eu à espera do sono…

Onze bolas de lã
tropeçando à marrada.
Já é quase manhã
— e quanto a dormir nada…

Uma dúzia balindo
(e só sabem balir)
Que rebanho tão lindo
de horas sem dormir!…

Mais cinco dezassete,
mais quatro vinte e um
Esta noite promete
— e eu sem sono nenhum…

Vinte e dois vinte e três…
E mais um par recolho
Já passaram mais dez
— e eu sem pregar olho…

Já lá vão trinta e quatro
se não erro ou não esqueço
Lá vem mais um pacato
— e eu cá não adormeço…

Chega meia centena
a tropeçar na lama
Quem de mim terá pena
sempre às voltas na cama?

Já são oitenta e cinco
mais quinze faz os cem
Eles brincam e eu brinco
sem ter sono também…

Ai se o lobo nocturno
atacasse… — que horror!
Por isso é que não durmo
É que eu sou o pastor…

In A Lia Que Lia Lia, Elefante Editores, 1999

Antero Monteiro

2009-03-13T06:03:00.000Z

Antero Monteiro nasceu na actual vila de S. Paio de Oleiros, concelho de Santa Maria da Feira, no dia 4 de Abril de 1946. Estudou na Congregação do Espírito Santo, em Viana do Castelo e em Braga, e licenciou-se em Filologia Românica pela Faculdade de Letras da Universidade do Porto. É professor na Escola E. B. 2/3 Sá Couto, em Espinho, e formador de professores na área de Didácticas Específicas de Língua Portuguesa. Participou em várias experiências pedagógicas e foi orientador-delegado de estágio no Gabinete de Português da Direcção-Geral do Ensino Básico, no Porto. Publicou vários manuais de Língua Portuguesa no nosso País e em Cabo Verde e artigos pedagógico-didácticos em várias revistas da especialidade. É fundador e director de um jornal regional e de uma biblioteca pública. Colaborou em vários periódicos regionais.

Obras

Poesias

Canto de Encantos e Desencantos (ed. de Autor, 1997; Corpos Editora, 2.ª Edição, 2004),
O Remédio é Naufragar (Elefante Editores, 1998,
Com Tremura e Desamor - Tubos de Ensaio sobre a Decadência (Corpos Editora, 2001),
Cenas Obscenas- Cigarrilhas Poéticas (Corpos Editora, 2001),
Esta Outra Loucura (Corpos Editora, 2002),
Desesperânsia (Corpos Editora, 2003).

Infanto-juvenil

A Lia Que Lia Lia (Elefante Editores, 1999)
A Sara Sardapintada (Corpos Editora, 2004)

Fonte: Projecto Vercial e pt.wikipedia

Ana Paula Inácio

2009-03-12T07:25:00.000Z

Partir com os barcos
e ferir os dedos
ao puxar das redes.
Mas o sangue, que se confundirá nas malhas, não será
ainda tão significativo como aquele que verterá o peixe
ao cair nelas.

As Vinhas de Meu Pai

Ana Paula Inácio

2009-03-12T07:22:00.000Z

como se o vento trouxesse

recados

que pudesse abandonar

ao serviço do mensageiro
como se o vento te pudesse levar

e as palavras transformar

no milagre da cerejeira
não descuides o vento

que quem uiva

é lobo faminto
rodeia-te antes do essencial

faz-te cozinheira, semeia no teu quintal
o que por natureza rola

há-de rolar

e tu sozinha

o que pode contra o vento?

de Vago Pressentimento Azul por Cima Porto, Ilhas 2000

Ana Paula Inácio

2009-03-11T07:19:00.000Z

Ó CESAR

não sou uma mulher moderna
não me ligo à net
gosto de compras ao vivo
cujas listas faço em cadernos de argolas
que depois esqueço
e só me lembro de elixir para aclarar a voz,
tenho tantas embalagens
como Warhol de Tomato Soup
ou de detergente Brillo,
para que ao chegares a casa
te envolva, te abrace e te queira
mas nem só de voz vive o homem,
dizes tu,
e então a minha saúda-te
como a daqueles que vão morrer.

Ana Paula Inácio

2009-03-10T07:14:00.000Z

queria que me acompanhasses
vida fora
como uma vela
que me descobrisse o mundo
mas situo-me no lado incerto
onde bate o vento
e só te posso ensinar
nomes de árvores
cujo fruto se colhe numa próxima estação
por onde os comboios estendem
silvos aflitos

Ana Paula Inácio

2009-03-10T07:12:00.000Z

deixa o tempo fazer o resto

fechar janelas

aplacar os barcos

recolher os víveres

semear a sorte

acender o fogo

esperar a ceia

abre as portas: lê a luz

a sombra, a arte do passarinheiro

com três paus

fazes uma canoa

com quatro tens um verso,

deixa o tempo fazer o resto.

in "Vago Pressentimento Azul Por Cima, Ilhas, 2000

Ana Paula Inácio

2009-03-09T07:10:00.000Z

Prossegue a camioneta

nesta irregularidade de vago

ocupado logo o da frente

com o velho cabeceando

seguindo-se os três miúdos

feios e tossicando a amargura

de casa trazem as roupas coçadas

as sombras das priscas

que o pai consome

até ao tutano a maçã roída

da rapariga do grupo

a única que ri com os brincos

de prata a tez e macilenta

a face por onde caem os olhos

e se depositam o dos rapazes

Ana Paula Inácio

2009-03-08T07:06:00.000Z

POEMA FEMININO

vim para a cidade servir
servir o amor
e não uma feijoada fria
mas menina e moça
temerária
afastei-me das palavras sábias da avó
que não me desaconselhavam nem a floresta, nem os lobos
mas a cidade e os homens
e na cesta acumulou a dissimulação
que eu utilizaria como uma capa
mas enchi a cesta de morangos silvestres
queria servir com as palavras claras
do tempo dos reis e das princesas
mas o homem a quem amei
com as palavras, os cozinhados, o sexo
achou-os pesados, indigestos
como aquelas que encheram a barriga do lobo
da história que me tem servido de atalho
ai avozinha sempre deveria ter usado a capa
o homem sente a serva como rainha
e as palavras balas certeiras contra a caixa torácica.
Novidades, novidades, é que não há caçador.

Ana Paula Inácio

2009-03-08T07:04:00.000Z

Ana Paula Inácio nasceu no Porto, em 1966.

Publicou:

Poesia:

- As Vinhas de Meu Pai (Quasi, 2000)

- Vago Pressentimento Azul Por Cima (Ilhas, 2000)

Contos:

- Os Invisíveis (Quasi, 2002).

Está representada nas antologias Anos 90 e Agora (Jorge Reis-Sá, Quasi, 2001) e Poetas Sem Qualidades (Manuel de Freitas, Averno, 2002).

Vive nos Açores, onde ensina Filosofia

Outras Ligações:

Antero Monteiro

2009-03-07T06:20:00.000Z

À Espera

Por mais que aguarde
Vejo somente
Pelo poente
As nuvens a perseguir a tarde
Sem que te afoites
A vir com elas
Para me dar as boas noites
Como me fazem as estrelas

In Canto de Encantos e Desencantos

João Braz

2009-03-06T06:37:00.000Z

Eu Poeta me Confesso...

Porque vim no Algarve à luz do dia,
Menino me criei perto do mar
E, com ele, aprendi a rebeldia
Das ondas altaneiras a lutar...

Não sei se nas artérias eu teria
Sangue de avós heróicos a pulsar,
Ou se era de Poetas que trazia
Uma herança de sonho em meu olhar...

O certo é que intentei, louco e audaz,
A conquista da vida ( era rapaz,
Tinha por mim a esp`rança...), e na memória

Vejo-me ainda, coração ao alto
Como um pendão real, ir ao assalto
Com a plena certeza da vitória!

E, porque com o mar tinha aprendido
O modo de lutar, rude e constante,
Ante a vida me achei ora caído,
Ora dominador e arrogante.

Agora, em agonias de vencido;
Logo a erguer-me, altivo e triunfante,
À minha luta dei maior sentido:
Fui mais alto, e mais fundo, a cada instante!

Lição eterna que do mar nos vem,
Entendia-a depois, como ninguém,
Ao ver que me era inútil a batalha...

Onda que sobe e desce, a vida corre.
Um sonho, mal que nasce logo morre,
E nada muda o que o destino talha!

III

Mordi o pó, quebrada a minha lança,
E meu pendão real feito em pedaços!
Herói falhado, abandonou-me a esp`rança
Que em tempos idos me estendera os braços...

Meus olhos tão alegres em criança,
Tinham só amarguras e cansaços
Em vez do sonho que me fora herança
De avós remotos--Césares ou Tassos...

Qual mísero mendigo de longada
Batendo às portas, sem que dêem nada
À mão que leva em súplica, estendida,

Olhei as minhas pobres mãos morenas,
E vi que nelas me ficara, apenas,
Um jeito de pedir esmola à vida...

Com muros de renúncia edifiquei
Um castelo de sombra e soledade...
E nele emparedado, me tornei
Castelão do desgosto e da saudade...

Dos restos de mim próprio me fiz rei,
--Rei triste sem orgulho e sem vaidade;
E foi o esquecimento a minha lei,
E foi a solidão minha vontade.

Castelo sem janelas e sem portas,
Por ele entrava o vento a horas mortas,
Para me consolar, piedosamente;

Depois, com dó de mim, ia-se embora
Correr o mundo pela noite fora,
Gritando versos meus a toda a gente!...

Mas, certo dia, as tuas mãos, nas minhas,
Num milagre sem par, vieram pôr
A ternura suavíssima que tinhas
Guardada p`ra me dar, ó meu Amor!

Não quiz saber quem eras, se provinhas
De algum reino d`aquém ou d`além dor,
Pois mal te vi adivinhei que vinhas
Na graça e com a benção do Senhor.

Desde que tu vieste, e que te tenho
Junto de mim, o meu castelo estranho
Até deixou de ser triste e sombrio...

E o meu amigo vento, assobiando
Por esse mundo, agora anda cantando
Que eu já vivo outra vez, que já me rio!

Da minha` alma varri o desalento,
E já o seu poder é mais que humano!
--- Asa que torna ao céu, em movimento,
Nau que afronta de novo o oceano!

A vida, agora, um redobrado alento
Me anima e leva a conquistá-la, ufano,
Elmo a brilhar ao sol, bandeira ao vento,
Como um antigo imperador romano!

Já no meu peito o orgulho se faz chama!
Sou algarvio, descendo da moirama,
Tenho o perfil trigueiro, a fronte nobre...

E tenho ainda um grande Amor!--- o teu,
Esta riqueza que o Senhor me deu
Para que nunca mais eu fosse pobre!

VII

Eis-me tentando a íngreme escalada
Que o meu anseio de mais além procura!
Meus sonhos, p`lo azul em revoada
São dispersões de mim buscando altura!

Sinto a alma liberta, arrebatada,
E flui da minha boca a voz mais pura
Num canto que desperta a madrugada,
E que rasga o pavor da noite escura!

Para além do real, sinto-me o verso
Que faltava ao poema do universo,
O acento final, o último grito...

Espírito sem forma e sem idade,
Sopro divino--- sou Eternidade!
Clarão de Estrela--- atinjo o Infinito!

João Braz

Fonte: AlmaLusa

João Braz

2009-03-05T06:35:00.000Z

A que me trouxe o Amor

A que me trouxe o Amor veio à tardinha,
Com sol nos olhos e com mel na boca,
Em gestos coleantes de gatinha,
Aninhar-se em meus braços p`ra ser minha
Um breve instante, numa entrega louca!

As minhas mãos morenas, enlaçei-as
Nas suas brancas mãos---lírios em flor;
Dei-lh`as vazias, tristes e plebeias,
E elas ficaram milionárias, cheias
Da alma daquela que me trouxe o Amor...

A que me trouxe o Amor veio de mansinho,
Com graças de menina e de mulher,
Junto ao meu peito procurar carinho,
Pomba cansada que regressa ao ninho
Para suavemente adormecer.

João Braz

Fonte: AlmaLusa

João Braz

2009-03-04T06:33:00.000Z

A VIDA QUE VENHA

Vai por entre a gente
Minh`alma perdida,
E a fome que sente
É a fome da vida.

Que a vida não tenha
Senão mal e dor,
A vida que venha
E seja o que for!

Mais vale ser barco
P`ra raiva do mar,
Que à tona dum charco
Ser flor a boiar.

Mais vale ir ao fundo
Das negras funduras,
Que achar neste mundo
Só rotas seguras!

Me façam Jesus
Na dor e na Glória!
Dos braços da cruz
Me venha a vitória!

Qualquer minha empresa
Que eu veja falir,
Me mostre a beleza
De Alcácer-Quibir...

Que a todo o momento
Eu sinta o açoite
Do vento, em lamento
Nas trevas da noite!

Assim preparado
P`ra mal e p`ra bem,
Espero cansado
E a vida não vem...

Por isso, entre a gente,
Minh`alma perdida
Mais sofre, mais sente
A fome da vida!
Que a vida não tenha
Senão mal e dor,
A vida que venha
E seja o que for!

João Braz

Fonte: AlmaLusa

Alberto de Serpa

2009-03-03T06:28:00.000Z

RECREIO

Na claridade da manhã primaveril,

Ao lado da brancura lavada da escola,

as crianças confraternizam-se com a alegria das aves....

E o sol abre-lhes rosas nas faces saudáveis

A mão doce do vento afaga-lhes os cabelos,

— Um sol discreto que se esconde às vezes entre nuvens brancas...

As meninas dançam de roda e cantam

As suas cantigas simples, de sentido obscuro e incerto,

Acompanhadas de gestos senhoris e graves.

Os rapazes correm sem tino e travam lutas,

Gritam entusiasmados o amor espontâneo à vida,

À vida que vai chegando despercebida e breve...

E a jovem mestra olha todos enlevadamente,

Com um sorriso misterioso nos lábios tristes...

Alberto de Serpa

2009-03-02T06:24:00.000Z

POEMA III

Como tu embriagas!

Vens, ó Poesia!, ou tumultuosa ou mansa,

Cerras o nosso olhar a estes tempos em chagas,

E canta dentro em nós uma esperança.

És uma irmã que deixa

A fresca mão na nossa testa ardente,

Depois da luta que engrandece a queixa

Que temos sempre contra tanta gente.

És aquela que chega

— Se o tédio em nossas almas se insinua —

Sempre fácil e pronta para a entrega

Mais total e mais nua.

És tu, poesia, quem

— Quando nos prendem boca, mãos e pés —

A coragem raivosa nos mantém,

Ciciando-nos: “Talvez...”

Que bem hajas! Aqui

E em toda a parte, nossos passos guia!

Por cada hora, sejamos mais de ti,

E tu, mais nossa, Poesia!

Alberto de Serpa

2009-03-01T07:22:00.000Z

Mar Morto

A noite caiu sobre o cais, sobre o mar, sobre mim...

As ondas fracas, contra o molhe, são vozes calmas de afogados.

O luar marca uma estrada clara e macia nas águas,

mas os barcos que saem podem procurar mais noite,

e com as suas luzes vão pôr mais estrelas além ...

O vento foi para outros cais levar o medo,

e as mulheres, que vêm dizer adeus e cantar,

hoje sabem canções com mais esperança,

canções mais fortes que a ressaca,

canções sem pausas onde passe uma sombra da morte...

Velhos marítimos — a terra é já a sua terra —

olham o mar mais distante e têm maior saudade...

Pára o rumor duns remos...

Não vão mais às estrelas as canções com noite, amor e morte...

Penso em todos os que foram e andam no mar,

em todos os que ficam e andam no mar também ...

E a luz do farol, lá longe, diz talvez...

Alberto de Serpa

2009-02-28T11:18:00.001Z

Riqueza

Por parques e praças,

Ruas e travessas,

Tu, meu olhar, caças

A vida. E tropeças.

Uma gargalhada

Vem dum par contente.

Guarda-a bem guardada,

Mas caminha em frente.

Surgem-te sorrisos

Dum e de outro lado.

Não faças juízos

Rápidos. Cuidado!

Uma face grave

Nada te revela?

Talvez a dor cave,

Só mais tarde, nela.

Num choro, num grito,

Pressentes a dor?

E quedas, aflito.

Seque, por favor!

Seque, bem aberto

Para cada canto!

Olha o desconcerto

Que parece tanto!

Corre, olhar, em roda!

O que me intimida?

A vida? Só toda

Pode amar-se, a vida.

Alberto Pimenta

2009-02-27T06:04:00.000Z

ALBERTO PIMENTA

Ditirambo da morte e sucessão de João Paulo II

Alberto Pimenta

2009-02-26T11:55:00.001Z

A Encomenda do Silêncio

Já reparaste que tens o mundo inteiro
dentro da tua cabeça
e esse mundo em brutal compressão dentro da tua cabeça
é o teu mundo
e já reparaste que eu tenho o mundo inteiro
dentro da minha cabeça
e esse mundo em brutal compressão dentro da minha cabeça
é o meu mundo
o qual neste momento não te está a entrar pelos olhos
mas através dos nomes
pois o que tu tens dentro da tua cabeça
e o que eu tenho dentro da minha cabeça
são os nomes do mundo em brutal compressão
como um filtro ou coador
de forma que nem és tu que conheces o mundo
nem sou eu que conheço o mundo
mas os nomes que tu conheces é que conhecem o mundo
e os nomes que eu conheço é que conhecem o mundo
o qual entra em ti e o qual entra em mim
através dos nomes que já tem
de forma que o que entra pelos meus olhos não pode
entrar pelos teus olhos
mas só pela tua cabeça através
dos nomes dados pela minha cabeça
àquilo que entrou pelos meus olhos já com nomes
e do mesmo modo
o que entra pelos teus olhos não pode
entrar pelos meus olhos
mas só pela minha cabeça através
dos nomes dados pela tua cabeça
àquilo que entrou pelos teus olhos já com nomes
e assim o que tu vês
já está normalmente dentro de ti antes de tu o veres
e assim o que eu vejo
já está normalmente dentro de mim antes de eu o ver
e tudo quanto tu possas ver para aquém ou para além dos nomes
é indizível e fica dentro de ti
e tudo quanto eu possa ver para aquém ou para além dos nomes
é indizível e fica dentro de mim
e é assim que vamos construindo a nós mesmos pela segunda vez
tu a ti e eu a mim...
construindo urna consciência irrepetível e intransmissível
cada vez mais intensa e em si
tu em ti eu em mim
no entanto continuando a falar um com o outro
tu comigo e eu contigo
cada um
tentando dizer ao outro
como é o mundo inteiro que tem dentro da cabeça
e porque é e para que é
tu o teu mundo que tens dentro da tua cabeça
eu o meu mundo que tenho dentro da minha cabeça
até que morra um de nós
e depois o outro...

Alberto Osório de Castro

2009-02-24T07:41:00.000Z

ORAÇÃO DO FIM

Sol poente – coração de gládios trespassado...

Ó luz do entardecer, ó Senhora das Dores!

Esconde-nos, ó mãe! O coração magoado

N´um manto virginal de mortos esplendores.

Salve-Rainha, mãe d´infinita doçura!

Do azul onde agoniza a nossa alma sem norte

Lança o místico olhar de luz e d´amargura

Sobre a eterna Injustiça, e a prodridão da morte.

A ti brindamos,nós, degradados do mundo

Envolve-nos, Senhora! em teu manto sereno...

A terra é trist, e o céu tão distante e profundo

É ruivo e flavo como o doce Nazareno.

Toda em sangue ressurge a tragédia divina!...

Ó Jesus, ó Jesus! Erram já pelos céus

Sobre a tua nudez purpurada e franzina

Trevas e sombra – a dor e a maldição de Deus.

A noite vem descendo, e os seus vagos terrores...

Esconde-nos, ó luz! n´um manto d´oiro e rosa,

Ó luz de entardecer, ó Senhora das Dores,

Ó clemente, ó piedosa, ó dolorosa!

(O Intermezzo, n. 4, 1890)

Alberto Osório de Castro

2009-02-23T12:38:00.001Z

Tankás E Kai-Kais

Ó pobre como te abrigas

Com rios de lés a lés!

Ai casitas das formigas

Nas chuvas do quinto mês.

É uma nevada

De flores... Não, lá vem ver-me

A minha amada!

Quisera dar-te um colar

Enfiando todas as lágrimas

Que me tens feito chorar.

Ao vir do outono,

Ao vir da tarde,

Minha alma chora.

Sentem-se as folhas

Cair lá fora.

Uma maneira há somente

De neste mundo viver

Que possa satisfazer:

É viver-se tristemente.

É o outono. A avesita

Que voa só, além,

No céu tão carregado

Olha-a triste também.

À luz vermelha da tarde

O repuxo é brasas, arde.

Lábios de amante,

Flor rubra e fria.

Um pavão branco

A manhã de invernia

Riso da sua boca, vai voando,

Vai-te poisar no cerejal em flor.

Vem, aroma vermelho, fino e branco,

Vem perfumar meu coração de amor